Frutos de Mim e Mar

APELOS

2011-10-08T11:31:00.002+01:00

RENASCER

2011-09-19T19:04:00.006+01:00

Adoro bonecos antigos e o mistério insondável dos seus olhos. O tempo do encantamento permanece neles imutável, enchendo de tempo o tempo.Tive alguns e não sei como partiram. Foram os amigos de longos desabafos, nas horas das quimeras azuis. Falava com eles, como seres cuja alma efervesce. Subia-me um pudor tímido, quando alguém nos apanhava nas nossas intimidades inocentes. Os meus pais sorriam e sei que gostavam. Mas havia vergonha, mesmo assim. A minha mãe amolecia de água o seu olhar. E vinha sempre o grande abraço, reduto de aconchego, passaporte para a ternua. A minha irmã não tinha pachorra para aquilo. Preferia os cowboys.Tínhamos os sonhos trocados. Apenas isso.Não sei definir bem o motivo deste desabafo. Sei apenas que a menina de bibe, a belinha que fui, acordou, depois de ter recebido uma carta de boa hora. Fiquem tão felizes como eu, se puderem.

PS. Escrevi este texto no dia 9 de Setembro.

Almálialusa.

2011-07-23T16:35:00.004+01:00

A devoção numa voz
com as guitarras gemendo
as talhas do seu caixão
que em nós ficou doendo.

SONHAR A TERRA

2011-07-12T10:25:00.010+01:00

JANELAS

2011-07-09T19:05:00.005+01:00

SUSTO

2011-07-02T10:57:00.005+01:00

Há um susto no patamar do escuro
Um susto inclinado sobre o medo
Um susto negro desdentado
Um susto no susto
Assustador como a morte
Como a cova
Um susto com vermes
Tantos vermes quanto o susto
Um susto!

Olhar

2011-06-29T18:21:00.005+01:00

2011-06-22T15:51:00.015+01:00

Devias estar à minha frente
eu sei que estavas lá
nunca faltavas mãe…
Há quanto tempo foi este meu olhar
pendurado no teu enternecido
eu a adorar-te feito um anjo
no teu sorriso embevecido?
Era tanta a paz das tuas águas
que o sossego prometia eternos frutos
e a sombra do cipreste ignorada.
Vinda dos confins do tempo
a tua voz de cotovia
traz arcanjos de fados
descidos sobre os barcos
à hora do crepúsculo
quando tudo é calmo
e o vento um assobio de guitarra.
Envelheci, sabes?
O menino do retrato envelheceu
mas guarda a ternura que te olhava
e a tua voz de fado
(ou era fada mãe?)
Sei que a lei do tempo impiedoso
indiferente aos laços da ternura
te petrificou em rosa de jazigo
e me feriu de picos de amargura.
Mas ainda há os retratos mãe
no restolho todo do meu pranto
e a tua voz de fado que escuto
debruçada nos confins das águas,
para adoçar a fundura do meu luto.

ESCLARECIMENTO

2011-05-24T22:51:00.002+01:00

Queridos amigos,

O meu blogue está com problemas técnicos e não consigo submeter os comentários. Não entendo o que se passa, só sei que até a própria configuração foi alterada. Verei se arranjo alguma alma boa que me valha. Espero a vossa compreeensão.
Até lá um abraço.

TELAS

2011-05-24T06:54:00.004+01:00

EPÍGRAFE DE AMOR.

2011-04-30T18:34:00.006+01:00

Sempre do chão me levantaste
e nas tuas mãos de oração
o terço por mim tanto gastaste
ó minha mãe de linho e de brancura!
Deste-me asas de tule e eu voei
libelinha das brisas inseguras
nos recantos dos frutos e do mar.
Chamo por ti no silêncio desta bruma
e o teu sorriso desce ainda
no silêncio do ventre inicial.
Peço-te o aperto dos teus braços
e tu as asas abres das alturas.
Não chego lá, mãe!
Então, por um milagre qualquer
que desconheço
me tomas do chão de novo
nas tuas mãos de berço.

SONATA DE ABRIL

2011-04-25T17:00:00.000+01:00

Trago a poesia das searas
Num anseio suspirado
Pela luz de Maio
Do primeiro dia
E de um Abril cantado
Folar de cravo
Sol em folia.
Emerge de novo a noite
Dos passos senhoreais
E gemem as doces brisas
Nos pinheirais.
Mas a voz será de canto
Se alguém quiser
Na arma a mão da criança
Se cravo houver.

PIETÀ

2011-04-20T20:48:00.041+01:00

Acabada de chegar de Roma, mas ainda lá, atordoada por um esmagamento em espiral, despertado pela monumentalidade majestática carregada de memórias, molharam-se-me os olhos no Coliseu onde vi ressuscitados os gladiadores, as feras e os indefesos cristãos atirados para o circo, pátio de recreio dos instintos bárbaros que a humanidade persiste em exibir; extasiou-se-me o olhar com os templos, as estátuas, as pinturas; sobressaltei-me de alegria nas Praças Navona, do Povo e de Espanha; colori-me de júbilo na Fontana de Trevi; calou-se-me o coração junto da Pietà, na Basílica de S. Pedro. Fiquei vidrada naquela imagem, num hipnotismo doloroso. O que eu via ,para além da capacidade artística de quem a esculpiu, era o filho morto, um corpo adulto, numa atitude de desolação e de abandono, nos braços de uma mãe menina, impotente na sua doçura "cheia de graça", agasalhando o filho numa resignação insuportável. Isso é que é dramático de ver, sentindo. Miguel Ângelo superou-se. O artista teve de descer à interioridade mais cava dos afetos, de se desdobrar em múltiplas dores para poder esculpir aquele quadro.

O que eu vi naquela imagem foi o sofrimento de todas as mães do mundo captado de forma insuperável, porque insuportável na resignação. Um filho morto no colo da mãe. Um homem adulto nuns braços de uma mãe menina ainda protetora na sua resignação insuportável.

Acabada de chegar de Roma, aqui diante do computador, carrego o atordoamento de quem ainda tem de digerir o que o corpo e o espírito quase esgotaram, mas a Pietá não me sai dos olhos, ela e a árvore que deixei a vestir-se, diante da janela desta sala, e que se ataviou de folhos de verdura para me adoçar um outro olhar. O que é que a árvore tem a ver com a Pietà, perguntarão?
Esse é um segredo que guardo para mim, mas que pode pretextuar uma descoberta para o leitor.

Deixo-vos com a mãe e o filho, numa visão de singular piedade, neste quadro de quaresma.

Aguarela Primaveril

2011-03-22T22:57:00.001Z

Entorna a flor
da beleza a cor
em odor mimoso

e como peixes

os olhos buscam a água

onde afogar a sede rosa

na bela mariposa.

TEMPO SOBRE TEMPO

2011-03-18T00:24:00.002Z

Hoje faço anos. Mais um. Tão igual e tão diferente. Soa-me estranha a palavra sexagenária. Pesa-me na boca e martela-me o pensamento. Que curioso ter virado uma página da noite para o dia e acordar com a sensação de que a vida ruma para um lado que descai e que só agora desperto para este sobressalto.

Dói envelhecer quando os retratos me mostram ainda a jovem que não regressa e cuja beleza parecia eterna. Hoje o espelho não me mente mais. A menina de sua mãe envelheceu.
Olho para trás, para o tempo das quimeras azúis e ainda me vejo junto ao meu pai a contar com entusiasmo, dedinho apontado para o céu -e outra! e outra!- as estrelas nas noites de estio, em Milhazes. Vejo a menina de branco na sua primeira comunhão vestida de pureza iniciática não conspurcada. Vejo a minha mãe a agarrar a vida como um touro e a bordar sorrisos com suor de doçura, o terço na mão e a cabeça pendente de cansaço. "Ai minha mãe, minha mãe, menininha!"
Olho para trás e vejo-me a sonhar e a semear uma outra estrela a quem chamei Ana, num dia escaldante de Maio, tão brilhante e pequenina, como as que eu contara no firmamento. Nessa altura, a minha mãe já só bordava o terço e a alegria das netas e a ternura do meu pai partira quase aí. A minha vinha amadurecera , mas a poesia de três letras enchia de lirismo os cantos todos do existir. E cantava-se nas viagens felizes, a cabecita dela no banco de trás, empoleirada no meio dos pais, voz afinadinha, olhos reluzentes. O fidalgo fazia sinal para que me calasse e escorresse suave a voz do regato.
Olho para trás e vejo a antiga casa toda cheia de crianças irrequietas, os pardalitos do prédio, que vinham para o ninho do quarto andar desarrumar o quarto da cinderela . Que de poesia, meu Deus!
Olho para trás e tenho pena de envelhecer. Gostava de voltar a essa quentura de afetos e reabsorver, com os braços que ainda tenho, tão ávidos quanto os de outrora, tudo quanto amei com a minha sensibilidade não puída. O coração é o mesmo. A minha mãe e o meu pai ainda estão vivos nas estrelas e no terço da memória. A Ana ainda enche de lirismo os cantos todos do existir. Só o espelho não mente.

Mas há um Deus enorme na nossa bondade de amar. E há-de renovar-se a vida noutros pardais que hão de trepar às árvores e contar estrelas

BORDADO DE MINHA MÃE

2011-03-02T19:47:00.002Z

Chora a agulha ferida
Na memória da saudade
Quando minha mãe bordava
No lar a felicidade.
Era alva a sua renda
Era branco o seu tecer
Era ouro o fio puro
Do seu amor sempre a arder.
Ai minha mãe como foste
Sem nunca mandares recado?
Mas da renda que bordaste
Está intacto o bordado.

DO VERSO POR DIZER.

2011-02-15T18:06:00.004Z

Só por ti regressei e trouxe um verso
ainda por fazer na minha rua
mas que importa a palavra desenhada
se o verso por dizer é boca tua?

Só por ti ando a lavrar no descampado
em baldio movediço e lamacento
e quanto mais lavro mais se adensa
o pranto do meu canto em sofrimento.

Só por ti ainda desço a escadaria
das quimeras ressequidas e quebradas
mas de que serve a pressa de as sorver
se o fogo as não atiça de esfriadas?

2011-02-03T00:10:00.001Z

Ainda te dói esta pátria que falece
À sombra da forma justa que sonhaste
A terra jaz de bruços conspurcada
Só as aves beijam o mar que tanto amaste.

(em memória de Sophia)

Tortura

2011-01-27T16:42:00.011Z

Procuro um verso

No silêncio das sílabas

Nenhum sussurro

Nenhum leve rumor

Nenhuma rosa

Desponta aqui

No meu rosal

De pétalas desfolhadas

É difícil este ofício
De abelha

A fecundar o pólen

Nas flores feridas.

TORRE DE BABEL

2011-01-16T16:29:00.008Z

Com que segurança me debatia nas margens do Cávado, tão jovem eu, tão jovem quanto os lugares dos sonhos que buscava. Tinha quase a altura dos alunos e das quimeras que andavam nos seus olhos. Éramos felizes na juventude acreditada e povoada de uma incauta inocência. Havia fogachos de deslumbramento nas ondas de ternura com que dava os primeiros passos na arte de ensinar. Atravessava a ponte antiga, da casa-terra do meu pai, como quem quer escalar a sua torre de babel. E outras por onde andei. Foram trinta e sete anos de entusiasmo, abruptamente escangalhados por quem não entende destes meandros de amor. Como de outros. Porque tudo vem do coração. Sem ele as paredes fecham-nos para um processo de declive. Aqui. Num lado que me chora.

JANELAR!

2011-01-11T06:38:00.010Z

"Grande é a poesia, a bondade e as danças... Mas o melhor do mundo são as crianças"

Hoje apeteceu-me trazer um poema emoldurado numa janela. É a avezinha mais linda que anda em êxtases de descobertas iniciáticas. Gosta de janelar...Faz ela muito bem.

É a minha sobrinha neta Matilde.

Quero lá saber da chuva...

PRUDÊNCIA

2011-01-03T10:51:00.015Z

Não corras não tenhas pressa

que o tempo faz-te chegar

ao rio onde por certo

sereno hás-de fundear.

Vai devagar que é tarde

colhe as flores que puderes

que amanhã é já o tempo

de desfolhares malmequeres.

Vive a vida vã agora

vai-te ao vento, vai-te ao mar

que as pérolas da natureza

são a barata riqueza

mais cara que a vida dá.

SEJA BEM-VINDO, SE VIER POR BEM!

2010-12-30T01:28:00.011Z

O novo ano já se anuncia."Seja bem-vindo, se vier por bem". Que venha humilde, com mãos de bondade e de ternura, exorcizado de demónios. Que venha de trajo de chita, de tamanquinhos ou de musgo arrancado às serras, mas que venha em cumplicidade com a terra e com a luminosidade dos astros translúcidos.

Os anos vão crescendo no calendário da minha idade. Este será um ano de viragem para mais uma década da minha existência que se inquieta com o caos, com os rastilhos de ódio. E também pela perturbação da sombra...
Conservo tudo. De meus pais,a memória das coisas limpas e dos afectos inteiros; dos amigos, os que o são, as rosas sem espinhos; da família, os laços de sangue que se reencontram nos rios das veias; do meu marido e da minha filha, o coração todo imaculado.
Que seja assim também 2011 para todos os de boa amizade que comigo se cruzam nos espaços reais. E também nos virtuais.
FELIZ ANO NOVO!

NATAL SERENO E DE AFETO!

2010-12-23T02:15:00.007Z

INDELÉVEL UM DEUS PASSA E O NATAL ACONTECE.

"Ai minha mãe, menininha"

2010-12-19T17:15:00.020Z

Dobram os sinos e a tarde esfria
quase glacial e muda
como tempo de morrer.
Agitam-se corpos atirados
para a azáfama mercantil
do gasta e desgaste
de haver natal
e tudo isto me traz
descida em mim uma tristeza
de fazer mal.
Bethânia e Caetano cantam
oração de minha mãe menininha
e pousam-se-me os olhos
hoje
mais verdes
no varandim da saudade.
Ai minha mãe
minha mãe menininha...
ecoam as vozes suaves
pela casa do meu ser
em trambolhões de lágrimas
e o pinheiro pisca
com luzes sem luz
de nada haver
hoje
em mim de Natal.
Ai minha mãe
minha mãe
menininha...
Canta Dona Canô
nessa doçura abençoada
com o olhar de minha mãe
assim velhinha ela também
quando a onda
se fez da cor da sombra.
Canta Bethânia
Caetano canta
canta dona Canô
a dor desse canto.
Ai minha mãe!

2010-12-17T12:00:00.000Z

ESPERANDO MEU AMIGO

2010-12-12T00:25:00.021Z

Menina minha pátria maresia
com salitre no rosto encandescido

dorme comigo

que minha mãe já foi...

e estou sozinha.

Menina amor

Traz o passado das romarias

De San simion

de Vale de Prados

e uma canção

de candeias a arder.

Menina galega

flor

galga as marés

e traz-me abraços do meu amigo

debaixo das avelaneiras floridas

onde me bailo fermosa

em cós

de corpo velido

Eu esperando meu amigo.

LUTO

2010-11-22T22:08:00.008Z

Quando a pátria que temos a tememos

Num tempo de injúria e servidão

A própria pátria geme no seu ventre

Os filhos que gerou em podridão.

(EU)GÉNIO

2010-11-17T14:53:00.023Z

Abençoaste as aves

A vertigem das folhas

Na luz do estio

O branco nu da carne

No ardor do lume

A flor das manhãs

Nas amoras bravas

O calor das águas

Na frescura das noites luminosas .

De repente uns olhos

E uma súbita claridade verde...

Tudo cantaste

Até os doces potros

E as débeis rosas

No prenúncio da noite.

Regressas donde partiste

Titã da terra

Que tu pariste.

SOPHIA

2010-11-15T12:36:00.004Z

Respira ainda no silêncio a tua voz
e é de água e brisas
o prelúdio dos deuses
que as tuas mãos extasiadas nos deixaram.

Lancem meus olhos ao mar.

2010-11-14T02:24:00.006Z

Lancem meus olhos ao mar

à hora em que as garças descem

na vertigem do azul.

Só os olhos me dirão

a verdade do Ser.

O resto é meu também

um quarto no escuro

uma cadeira vazia

uma prata com pó

num aparador solitário

duma casa despida.

Só a água me salva

da serventia dos dias

do chicote dos silêncios

das feridas da agonia.

Lancem meus olhos ao mar

num barquinho de baloiço

que perto ouço

e deixem-me naufragar

onde me veja

onda de branco caiado

que só eu seja.

DESCONCERTO

2010-11-07T18:16:00.007Z

Quem não mente é mentiroso
Quem não rouba é ladrão
E os que roubam e mentem
Não se vêem na prisão.

Tudo mudou de tal forma
E com tal insanidade
Que não mentir é tolice
E fazer bem é maldade.

Mintamos todos então
Com real desfaçatez
E sejamos todos maus
E não um de cada vez.

Assim fica o mundo justo
E numa imensa ovação
Toda a gente é gente toda
Na mesma conspurcação.

AGONIA

2010-11-02T23:22:00.011Z

Agoniza o meu país
Em trajes de nevoeiro
E o que sobrou do Longe
Vem em passo de coveiro.

Agoniza o meu país
Na sua velha carcaça
E o povo acorre à rua
Para o ver morrer na praça.

Agoniza o meu país
Valha-nos o Desejado!
Mas o rei vem quase nu

É cadáver assustado.

Agoniza o meu país
Na melodia do vento
É noturna a agonia
Com acordes de lamento.

Agoniza a minha Terra
Língua de mar e de sal
E quanto mais agoniza
Mais lhe querem fazer mal.

Triste do meu país
À beira-mar plantado
Parece que Deus te esqueceu
Pois só se vê o Diabo.

Ai rosto do meu país
Que triste andas de olhar!
Não olhos mais para o Tejo
Não te vejas naufragar...

CARONTE

2010-10-27T11:47:00.019+01:00

São de pedra as horas

e o vinagre morde a boca

dos profetas.

Talvez um dia um barco...

Mas o tempo é duro

e as abelhas fervem

no pântano.

Na cruz Deus!

Os deuses sacrificados

na penumbra da terra

têm os mastros quebrados.

Não podemos partir

-dizem-

Mas Caronte aguarda

o peixe miúdo

para a larga barca

de palavras vãs.

(Pai, por que me abandonaste?)

ABISMO

2010-10-24T11:55:00.011+01:00

É negro o tempo

sobre o leito dos escravos

dos senhores do templo.

A água cala,

e no mar,

as ondas indignadas

recrudescem

sobre a areia amarrotada

(dá-me a tua mão!).

Há pássaros ao longe,

asas estagnadas de nada.

Só uma luz fugaz

ainda cintila

no negro silêncio

onde as pedras se agitam

nos sonhos dos escravos

dos senhores do templo

PORQUE DEVO UMA EXPLICAÇÃO!

2010-10-16T01:04:00.013+01:00

Para quem tem estranhado a minha ausência nestes frutos, devo uma explicação. É fácil e simultaneamente difícil de explicar. Em fevereiro do presente ano, meti os meus papéis para a aposentação. Foi uma atitude tomada da noite para o dia, com um abrir e piscar de olhos. A hesitação andava a rondar-me há algum tempo, sobretudo desde que me apercebi que a escola se tinha tornado um jogo de cabra-cega, em que a venda tapa por cima , mas o olho matreiro vê por baixo... A subida da penalização de 4,5º de penalização para 6º foi a mola detonadora. Período difícil, tanto mais que, sem falsa humildade, fui das professoras que mais contribuiu para dar colorido à escola, num tempo em que ainda não havia avaliação nestes moldes espantosos de compadrio e outras choldras já sobejamente conhecidas, num tempo em que havia quem troçasse de quem se rasgava de emoção. De repente, (coisa espantosa!) toda a gente virou actor, fazendo da escola um vasto palco de comédia. E de tragédia também, diga-se em abono da verdade.

Tinha os requisitos indispensáveis para meter a aposentação, apesar da penalização pesada de 18º. Felizmente, como ela chegou no final do mês de setembro, vim com 13º de« punição», porque ninguém me obrigou a ser burra e a ter começado a trabalhar muito nova. Mas doeu. Mas dói. E os alunos? Os meus meninos que tive de deixar no final do 11º ano? Felizmente, passam o tempo a bater-me à porta com mimos , beijinhos, abraços. E fizeram-me uma festa linda, na Casa do Professor, com jantar, música, um retrato meu, desenhado pela Leonor e um número de poesia coral, com textos retirados deste blog. Essa foi a melhor prenda que poderia ter recebido. Sempre cultivei ternuras e ensinei a plantá-las. Não precisei de avaliações para me fazer amada. Amar é tão natural em mim como respirar. Não sei viver doutra maneira.

Ora, como compreenderão,tudo isto gerou uma depressão profunda que me atirou dois meses para uma tristeza que se avezinhava de um subterrâneo donde era difícil emergir. No entanto, o mês de agosto, os amigos, o sol algarvio e uma grande descarga de tensão na água do mar e da piscina, apaziguaram-me um pouco. Mas setembro chegou... a reforma não. Escola???? Pesadelo!!!!!

Pedi horário à noite para evitar encontrar-me com gente que me era muito querida e, alguma, indiferente. Tudo me magoava. Finalmente a dita cuja chegou, mesmo no final do mês. Ainda dei uma aula de apresentação, para me despedir no fim da mesma. Gostei. Eram alunos trabalhadores muito interessados e ainda lemos poesia seleccionada por mim. Beijos no final e algumas lágrimas. Saída do espaço escolar. Alívio dos alívios...

Estou, portanto, oficialmente aposentada ou reformada, consoante o que lhes soar melhor. Mas continuo a leccionar num colégio particular, onde me reencontrei como professora e onde a educação e o respeito são ponto de ordem. Alí pede-se que o professor ensine e eduque e nenhum aluno se senta, sem a devida autorização do professor. Gosto do meu colégio, a minha nova escola. E emprego o possesssivo porque agora dou a minha camisola toda por ele, da mesma maneira que a dei à escola pública, durante 37 anos. O coração é o mesmo e o entusiasmo também. Ontem, quando andava a arrumar papéis, encontrei um postal que me foi oferecido pela Madre Superiora do Colégio das Doroteias, onde estive hospedada no tempo da faculdade, quando saí para iniciar a profissão de docente. Dizia assim: por onde passes, continua a deixar rasto...foste um farol nesta casa. Sê-o sempre, apesar das cobras. Emocionei-me.Aquilo vinha no tempo certo. Parecia que ela adivinhava. Ou era a experiência que lhe ditara as palavras? Inclino-me para esta hipótese, agora que a idade me dá outra compreensão da vida. E da brevidade também...

Obrigada, Madre Superiora, por me ter aparecido nesta fase em que a minha alma andava atrofiada e a sentir-se fora do seu espaço habitual, sem porto onde atracar. Saudades desse aconchego! "Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!"

Só uma pergunta -Foi a minha mãe que a mandou, no meio da papelada, não foi? Oxalá!

Por favor, continuem a velar por mim, nesse espaço sideral, para que a "menina de sua mãe" se mantenha firme na linha da frente.

CARTA DE AMOR

2010-09-23T18:04:00.020+01:00

Há muito que não escrevo nem recebo uma carta de amor com favos de palavras, eternidades de mel e os olhos desatados num mar de lágrimas felizes. Era o momento em que se libertavam borboletas aprisionadas no alçapão da saudade com asas de dança graciosa. Era generoso esse tempo, mesmo com alguns espinhos e prantos suados de cansaços saudosos: quando meu amor? quando virás em papel e letras trazer-me o teu arfar sussurado, cadências ondeadas de vogais nasais? ou eram abertas que bem me lembro...?

Apetece-me recordar-te, constelação dessassombrada, pé de valsa, pomba, milho, pulso, perfume , fonte, mar, ó maresia, meu xaile e minha luz!

Um dia virás por minhas mãos escrever-me uma carta de amor como as que guardo na prateleira do meio da sala de estar onde te pego ao colo nas noites de silêncio duro. Eu e a saudade num crepitar de fogo antigo.

Beethoven conhece os andamentos da minha respiração e do meu dizer murmurado sílaba a sílaba, harmonioso, como as palavras que sempre me disseste.

Um dia destes virás escrever-me uma carta de amor pelas minhas mãos. Hei-de dizer-me: pé de valsa, pomba, milho, milho-rei, milho-rainha, pulso , perfume, água, fonte,rio, mar, ó maresia, meu xaile e minha luz!

Um dia destes virás por minhas mãos e amar-te-ei de novo com as palavras que por ti escreverei e soltar-se-ão as aranhas, mais as teias que cobriram o que sobrou da nossa juventude azul. Ou era branca? Ou era verde e violeta e voz de ouvir? Que importa?

Virás, eu sei. Mas qual de ti?

CAOS

2010-09-10T22:13:00.004+01:00

Como fantasmas vivemos

Em leito de confusão:

Carros,casas,cascos,catos

Facas,ferros,fisgas,fogos

E nenhum barco na mão.

Como loucos nos vestimos

De feitios complicados

Em corredores de explosão

E a vida passa a correr

Na sibéria da aridez

No meio da multidão.

Como palhaços de circo

Fazemos acrobacias

Nos beirais das nossas praças

E mutilamos as asas

Dos ninhos das nossas vidas

Com vendavais de desgraças.

Nota-Dedicado ao Delfim Peixoto

SALVAÇÃO

2010-09-03T01:13:00.005+01:00

Entra o azul e o céu o homem virá

E trará o vigor da terra

A mesma terra e o mesmo céu

No olhar e nas mãos

E por isso amará com ternura

A árvore que por ele espera

E será velida a árvore

Em corpo velido

(Ai madre,veio meu amigo!)

VOU VER O MAR.

2010-08-06T19:28:00.014+01:00

Vou ver o mar mãe

Dos ângulos todos

O azul debrua a orla

Do olhar o dia inteiro

E ouvem-se silêncios

Salivados de mistério

Virás comigo desatar

A memória da menina

Dos olhos.

Preciso afusar o olhar

Nos nós de algas

E suspender a respiração

Em granitos onde o sol escorre

À beira-mar inflamado

De vulcânica unidade

Iremos de mãos atadas

Na mais fiel religião

E rezaremos sem tempo

Nosso templo de amor e águas

Como as primeiras.

BOAS FÉRIAS PARA TODOS. ATÉ BREVE.

UM BLOGUE??????????????

2010-08-02T00:05:00.016+01:00

De Interioridades, do blogue com o mesmo nome, recebi o desafio de responder a algumas questões.
Porque é que criou um blogue e, quando o criou, tinha expectativas de que fosse popular?
Fui empurrada para este blogue por um colega. O António Mota,que tem dois blogues interessantíssimos , TEMPO BEREVE E SETE PELES SETE SAIAS (mas há muito tempo que não posta nada), achava que eu devia começar a tornar pública a minha escrita. Em dez minutos, criou-me este espaço(eu, que mal sabia lidar com computadores!) e comecei a dar os primeiros passos na net...

Os meus primeiros leitores foram a Eduarda (Dica), o António Mota, a minha "mana" Gracinda, a minha filha e um ou outro aluno. Depois começaram a vir outros amigos que conheci no defunto"Delfos": Elisabete, Mar-ia, Mar de Bem, Daniel de Sá. O leque aumentou com o Delfim Peixoto, a Alda, o Luís Costa, a Isabel, outros colegas, alunos e mesmo encarregados de educação. Um dia apareceu um AC e eu fiquei intrigada, mas muito satisfeita, porque senti, desde o primeiro comentário, que estava ali um amigo de verdade e um homem que sabia interpretar com profundidade, como se me captasse a alma. Ficava sempre ansiosa à espera dos seus comentários...

Em que data exacta iniciou o blogue?

O primeiro post foi a 3 de outubro de 2007, já lá vão três anos. Eu tnha perdido a minha mãe há dois anos e a tristeza não me largava, mas ao mesmo tempo dava-me uma energia criativa. A minha filha também andava com vontade que eu escrevesse as minhas memórias do passado. Surgiram os primeiros textos e dediquei o blogue aos meus pais e à minha« estrelinha», minha filha, Meu Amor Maior, expressão que era para ser título dum livro, mas que já não poder ser, porque foi utilizada por um ex-seguidor do meu blog, numa dedicatória à família, num livro que publicou.
Na altura da luta dos professores, enviei um texto para o Ramiro Marques "Acudam, que matam os mestres sem porquê", adaptando o título do cronista medieval, Fernão Lopes, da crónica de D. João I, quando se tramava a forma de matar o Mestre de Avis,"Acorramos ao Mestre , amigos, que o matam sem porquê" O texto percorreu o país e o Ramiro continuou a pedir-me mais poemas e a divulgá-los. Devo-lhe essa gratidão.

O meu espaço é sobretudo de escrita intimista. Muitos dos comentadores que me visitam, vieram através do profavaliação. Mas..., há uns tempos atrás, chegou-me uma Elisabete maravilhosa, aluna de medicina, com uma escrita inusitada que me deslumbrou. Fiquei rendida pela sensibilidade e desta jovem. Amadrinhei-a...
Não visito muitos blogues. Com frequência, vou ao Espólio, Interioridades,As Ilhas Encantadas, Luar de Janeiro, Sarrabal , Didascália e Mar de Bem.

Recentemente, fiz novos amigos, graças ao Agostinho, e espero continuar a visitá-los.

Deixo-vos com o primeiro texto que marcou o meu blogue e com o meu obrigada a todos. Amigos, não é? E que tal um grande abraço. Pode ser?

P.S Não tenho postado muito, porque andei doente e ainda não estou bem. Mas isso são confissões para mais tarde...

Memórias de mim
Tenho dificuldade em relacionar-me com todo o tipo de aparelhagens, logo tornava-se impensável, para a pessoa que sempre fui, poder um dia familiarizar-me com um computador.Sempre fui de palavras escritas com caligrafia própria que pudesse , ela em si, falar de mim, como quem tira um retrato ao coração. Mas as coisas acontecem devagar e, sem saber bem como, eis-me aqui a escrever no meu blogue (imaginem, eu , a de frutos de mim e mar, tenho um blogue!) e, numa embarcação de remos inseguros, vou " de ilha em continente", vendo "a terra , de repente", surgir "inteira" neste écrã do mundo.Não sei até onde me vai ser possível navegar, mas na viagem há marinheiros mais habituados a estas lidas que estão sempre dispostos a salvar um náufrago. Espero bem!De mim, a promessa de que hei-de voltar a mim e aos frutos. Do mar, é um amor que só eu sei .Tem odor de beijos com salitre e paladar de maresia alada que me faz guindar às alturas.Os frutos levam-me à aldeia da minha infância, ao acordar dos sinos, aos campos onde me perdi e escondi para ser mais deles, aos regatos e ribeirinhos, à água da fonte que cantava nos cântaros, ao nascer da alba, mesmo em frente à janela do meu quarto, ao luar de Agosto, ao setembro das vindimas, às soquinhas que o meu pai me deu quando fiz anos, à filha da professora, a minha mãe, a quem dedico este blogue, esperando que ela me veja das estrelas onde eu a situei, porque a luz mais pura foi sempre ela que ma acendeu para que os cactos não me ferissem. Ao meu pai, a gratidão eterna pela brincadeira, as histórias, o canto, as quadras, a gargalhada, o tango, a valsa, o chá-chá-chá, levando-me com ele, em voos de andorinha, ao pino do paraíso.

Para a minha filha, MEU AMOR MAIOR, fruto de mim e mar, que o seu coração guarde a memória do tempo.

DIA BRANCO

2010-07-30T20:24:00.011+01:00

Nos trilhos do afecto
Viemos de longe
Percorremos estações
Sem pressas
E vimo-nos crescer
Até ao dia branco.
Viemos serenamente
Até que o sim se desse
Aqui no meio dos
Que connosco partilham
A alegria da festa
E a festa do coração.
Precisamos de nos lembrar
Das palavras que hoje aqui dissemos
E precisar delas tanto
Como precisamos um do outro.
Havemos de precisar das palavras
Para que nos falem de ternuras

Desatadas como águas
Que correm do rio para o mar.
Só as palavras nos podem
Mostrar o silêncio e o entusiasmo
Do fogo nos dias de frio.
Havemos de cuidar delas.
Das palavras, claro
Na claridade de hoje
E de todos os dias
Para que sejam ombro
Das nossas fraquezas
E muralha da fortaleza
Que construiremos sem pressa
No trilho do afecto

Como este dia branco.

NÃO TARDA MAS É VERÂO

2010-07-25T12:57:00.013+01:00

A luz desprende-se em brasido

é verão

e o corpo quer

o calor e a sombra

o rio e a árvore

a areia e a relva

o ciclo cumpre-se

apetecia-me ser jovem

com este calor todo

e dizer amo-te

com olhar de asas

como quando subíamos

e as nuvens eram leves

o corpo lava

sol em brasido

ao menos a memória

ainda é viva

mesmo se a haste

se verga e o lume

se extingue

há olhar no horizonte

e verdes os meus olhos

para uma esperança líquida

que me acorde de lágrimas.

Parabéns, Mar-ia!

2010-07-17T00:01:00.003+01:00

Cheguei até esta senhora através dum blogue. Incrível, não é? Eu postava com nome de Lia e ela simplesmente Mar-ia. Era um nome dividido, mas inteiro, como o mar que a embala desde o berço. Tornámo-nos íntimas como se o nosso afecto viesse de sempre.Havia afinidades que se descobriam nos comentários que postávamos. O blogue era O Delfos, do Manel Sá Couto, também açoriano, que um dia resolveu sepultá-lo. Outras amizades se fizeram, penso que para o resto da vida. A Mercês veio ao continente e ficou em minha casa, enquanto a Margarida De Bem Madruga, outro achado precioso da morada Grega, pernoitou na casa da Dica. Nesse blogue consolidei também amizade com o grande escritor açoriano,Daniel de Sá. Depois foi a minha vez de partir para a insularidade. Fui a S. Miguel para conhecer a ilha, o Daniel e a família e comi uma sopa de cozido à portuguesa que me soube pela vida. Depois rumei para a Graciosa e passei, na casa da Maria das Mercês e do Manuel Jorge, os nove dias mais felizes e mais apaziguados, depois da morte da minha mãe. Com esta senhora respira-se tranquilidade, bebe-se sabedoria, aprende-se elegância. O Manel Jorge, que a Margarida trata de "Imperador", acasala primorosamente com a mulher que escolheu para percorrer a estrada da partilha. Cada pedaço da casa tem história e uma biblioteca escandalosamente cheia e pesada onde o senhor imperador devora os seus livros e ouve a sua música, tão suavemente como o deslizar dos seus passos. Mercês e Manuel flutuam quando dançam.

Na Graciosa as pessoas saem à noite e vêm para a praça(eu chamo-lhe pracinha por afecto)e passeia-se, conversa-se, repousa-se o corpo nas esplanadas típicas de madeira. E ouve-se o ruído vigoroso do mar. Ah, o mar da Calheta e a sedução macia do azul com salpicos de água no meu corpo estirado na pedra do paredão.Ah, o sofã, junto à janela do quarto, lendo os mimos que os amigos escreveram à Mercês num livrinho areado cor de pérola; ah, as minhas lágrimas enquanto abria o meu coração para o papel, no dia da despedida. Como começava, Mercês?

Hoje a Mercês faz anos e eu estou cheia de inveja porque a Margarida está lá e eu não.
Daqui a pouco falarei com ela pelo telefone, como é já um hábito indispensável. E ela dirá, "menina!!!! Lia!!!!!"

Gosto da I(sa)bel em Lia, gosto da Mar de Bem, Gosto da Dica, gosto do Daniel, gosto do Manuel Jorge, mas hoje, caramba, gosto mesmo é da Mar-ia. E de magnólias também. Mas isso só a Maria das Mercês pode explicar...

ESPERANÇA E DESÂNIMO.

2010-07-05T18:42:00.015+01:00

Há almas cheias de tanto
Que nos fazem repensar
Que por ser tão grande a alma
A grandeza as faz chorar.

É Luto a Hora!

Nada.
Nem das brumas
Se ouve a voz
Da alma dos avós
E na memória
D. Sebatião não veio
Em tempo de nevoeiro.
Está vazia a era.
E de outrora haverá hora
Um dia?
Não se cumpriu Portugal,
Pessoa,
E a alma não entorna
Da exaltação tua.
Portugal jaz no seu silêncio
De campa fria
E das cinzas não há
Sopro ou aragem
Ou mesmo alento
Que sopre o vento.
É muda a hora
Luto o momento.

Força Portugal!!!!!!

Vamos lá, meu Portugal
Chuta na bola certeiro
Precisamos dessa força
Que nos alente e remoce
Deste cais de nevoeiro
Venha ao menos dos teus genes
Algum sopro de esperança
Põe toda a fé nos teus pés
Para que os braços se ergam
De alegria e comoção
Na hora da goleada
Vamos lá, meu Portugal
Precisamos ver a estrada!!!!

Claridades

2010-06-24T18:34:00.010+01:00

Gosto do miolo das manhãs meninas nos dia de luz lisa e aberta.Talvez devesse ser assim, meu amor, o tempo.Sorrio nesse silêncio macio onde as pombas acordadas de paz asabraçam o azul. Eram assim as manhãs em Milhazes no tempo de mim catraia e do dlim-dlão do sino ainda a pestanejar.E dos pêssegos e das cerejas vagabundas caídas na terra sem pudor. Apalpo o silêncio e subo a avenida- agora na cidade- e pisco os olhos às árvores alegres de verde. Assobiam pássaros de bicos descarados. Às vezes choramingam as árvores nos dias de chuva e sinto-lhes o peso das lágrimas no guarda- chuva. É quando estão nuas e estrebucham de frio.Pena delas e da minha tristeza.
Mas regresso à claridade e pode ser ao pôr-de-sol.Pode ser agora na praia quando as gaivotas trazem qualquer coisa de grito branco dessassustado. Humedeço-me no rez- do- chão do olhar. E há o sol a banhar-se na água numa intimidade de mútuo consentimento. E já quase só a nudez do areal e algum riso esquecido de criança tardia. Há um baldinho. Há uma pá. Há uma toalha para embrulhar a inocência ao despedir da claridade. Só mais um bocadinho, minha mãe. Só mais um bocadinho.

Cumplicidade

2010-06-03T02:47:00.007+01:00

A uva amadureceu
E o sol desceu-a devagar
Como quem desce a água
No despir do corpo
Acariciou-lhe o sumo
No limiar da boca
Como lâmina doce
Debaixo da parra
Nada disseram
Nada calaram
O céu azul
Velava.

MEU AMOR MAIOR- ANA!

2010-05-16T00:20:00.005+01:00

O abrir de rosa começou à hora das águas. Era o princípio da dor em que nada me doía.
Expectante passeava acordada no corredor silencioso enquanto tu buscavas a saída para o teu percurso iniciático fora do ventre. Foram horas de contar enquanto o sonho crescia.
Acariciava as roupinhas e o tempo demorava. As contracções eram mais e mais. Para breve será. É só preciso amanhecer. Azul e rosa as cores, mas foi de branco que te vesti depois do canto. Pasmo de ser,teu corpo pequenino tão perfeito, mas de olhos abertos. Só tu saberás o que verias. Ao frémito dos ruídos estremecias e era de vibração o meu espanto. O quarto sempre cheio. É linda- diziam- até à hora das duas. O teu pai sorria do milagre. Depois nós. Medo de te tocar. Receio de te ferir. E o meu dedo nas tuas mãos que de tão pequeninas mais pareciam piquinininas. Dormi(ti)tavas ao meu lado no amparo do meu (a)braço direito. Eu também. Medo de nos perdermos. Olhava-te. Fui eu? E o teu respirar sentia o levitar do meu olhar.
Foi ontem,filha, e ainda é hoje.

Pátria

2010-05-13T13:17:00.002+01:00

Somos um país pobre e rico
À beira-mar a sonhar
Com brisas de voz saudosas
Que no tempo hão-de ficar
Somos país de Camões
E de Pessoas algumas
Que erguem no tempo o canto
Com mãos de tristeza e pranto
Sem caravelas nenhumas.

FELIZ DIA, MÃE!

2010-05-01T23:11:00.010+01:00

Querida mãe

Ainda continuam as saudades e os soluços sufocados no travesseiro na hora de dormir.

Fazem- se de fontes as águas dos meus olhos quando te escuto os passos.Ouço no corredor o teu andar miudinho, a entrar de veludo no quarto da Ana para não a perturbares nos estudos. O eco da tua voz sacode-me no arfar da noite e as estrelas apagam-se nesse mistério de silêncio em que tudo fala de ti e nada dizes. Ou és tu que escreves nestas mãos nervosas?

Sabes, fui a Milhazes à tua escola e à procura das Britos. Lá estavam elas, entradotas, a abraçarem a tua belinha e gastámos o tempo a falar do passado como necessitadas de pão. Fui ao Eirogo à procura daquele paraíso onde o pai era a "estrela da companhia". Só silêncio e ruína, mas a mesma sensação de afago e de fogo. Bonito o Eirogo! Passeei no silêncio dessas cinzas e sentei-me contigo naquela nossa árvore. Recordas como te chamei com palavras magoadas? O tempo chegou a parar. Ficar ali para sempre!
Outros têm partido. Fui a Barcelos ao funeral da prima Rosália e do Carlos Vinagre. Os olhos claros e cheios de vida do Carlos também se apagaram . Como os do pai.

Hoje é mais um dia da mãe e não sei se haverá comerações desse lado onde a luz é mais clara.

Estás em paz? Se ao menos me pudesses responder a esta inquietação lancinante para me aquietares. Preciso de ti. Ainda preciso de ti. Cada vez mais preciso de te nomear, ave alva da minha existência! Por perto voas. Sinto o cerco das tuas asas em círculos de conchas. Fecha-me dentro delas e chama-me tua filha. Serei sempre a tua pérola. Isso ainda oiço.

Obrigada, mãe, pelas tuas mãos cansadas de orações nos murmúrios de terços.

Recebe as minhas lágrimas. Não fiques triste. O amor é assim. Esta melopeia de prantos nos desencontros da vida.Mas tem encantos. E foste tu que ma ensinaste.

DESATINOS

2010-04-22T22:27:00.015+01:00

Ninguém me chamará no tempo de partir
Ou inútil será a voz do chamamento
O barco não demora na hora da largada
Quando é chegado o sopro do momento.

Talvez alguém me lembre nas palavras
Que chorosas jazem no papel
Ou solfeje os versos macerados
Enrolados num fio de cordel.

Seja sol ou luto seus destinos
A chama inflamada que os gerou
Sumirá na nuvem da poeira

Por isso me desforro em desatinos:
Reabre, amor, a fonte que os jorrou
E morde-me com picos de roseira.

VARIAÇÕES À SOLTA

2010-04-05T22:02:00.009+01:00

Há muito que ficámos para trás e nunca mais nos demorámos nos olhos. o silêncio caiu como cortina e sem rosto ficaste onde te mire. voltaremos a pousar os olhos na luz que acendíamos ao leve toque de nos sabermos lava ? há quanto tempo foi a vida meu amor errante? no silêncio escuto os passos demorados do não regresso. volta te peço mas não digas nada se este chamamento tiver eco. assim será como no lá pérola branca de tempo a descobrir. a sete chaves nos fechávamos escondidos das invejas e era ontem que te amava como aqui no deserto onde só o pulsar da lâmina faz ferida. não choro mas apetece-me hoje essa lâmpada que fomos. em trilhos opostos caminhámos e como se os passos pousavam os mesmos carris de sonhos e segredos resguardados? pesa-me a ausência como a morte em declive neste dia de estio. nunca saberás do que te escrevo nem eu nada da raiz de ti. que pena esta estrada partida e a viagem um dia. olhávamos as árvores com ternura e o mar tantos. ai o mar meu amor maior que o mundo. éramos nós afinal. hoje pequenos a saudade escarpa. não venhas fixação irrepetível que há milagres que são ressurreição e houve acha no tempo que é de haver.

LIVRO D'ÁGUA

2010-04-03T02:25:00.026+01:00

Flávio Monte, pseudónimo literário de Luís Costa, lançou no dia 27 de Março, na Fnac de Braga, novo livro, agora de poesia. O manual poético foi apresentado por mim e pelo escritor, perante uma assistência composta por algumas dezenas de amigos e colegas, tendo havido dois momentos musicais acompanhados por piano, violino e violoncelo que contribuiram para emprestar ao ambiente um carácter mais solene e mais poético. Um obrigado ao Delfim Peixoto, irmã e sobrinha.

"A fidelidade à terra e às raízes é, indubitavelmente, a seiva estimulante do escritor Flávio Monte, desterrado do berço, como ele próprio afirma, tentando sobreviver pelo reencontro com a memória plena de espaços, gentes, rostos, vozes, sons, cores, palco da sua identidade genuína e criadora. Prodigiosa é essa memória, cerne de uma cumplicidade afectiva com a terra desertificada e porta-voz de um povo, cuja dureza de vida se reflecte nos rostos rasgados pelos sulcos de pobreza e solidão.
A linguagem assume os contornos dessa realidade, que é luto e dor, mas também asa e libertação, projectando-se o fremente anseio de plenitude do poeta, no cavalo alado que pisa o solo barrosão.
Ainda numa linha de continuidade com Flor de Burel, Livro d’Água é uma elegia ao amor mais profundo do ventreberço, cuja musa inspiradora, configurada com uma ave branca, voando em céus distantes, é mistificada no altar da alma do poeta, num afecto que transcende a própria Altura."

Isabel Fidalgo

EM MEMÓRIA DA MORTE

2010-04-01T13:04:00.015+01:00

A dureza da dor
A solidão do abandono
A crueldade feroz
Ceifou outro professor
Palhaço de circo
Do Coliseu dos chacais
No labirinto de si mesmo
Trapo de penumbra
Espiava a sombra
No casulo do crepúsculo
Viandante do medo
Com ceptro de gelo
Uma urna o colheu
Antes da terra fria
Ninguém veio à rua
Ver passar o arlequim
Até que um arauto
Se fez voz no silêncio
Choremos é tempo disso
Cristo também morreu
Nas mãos dos fariséus
Até à aleluia ainda é noite
Faz-se de prece a hora
Até que o silêncio cesse .

HOJE É PRIMAVERA E A FLORINHA CANTA!

2010-03-30T17:10:00.019+01:00

Esta é a Primavera de graça em botão. Também a fomos com a mesma graça e o mesmo encanto nas mãos, perante as flores que colhíamos como anúncios de sonhos sem solidão e sem medo. Só o das bruxas das histórias encantadas, mas nessas havia fadas que as venciam com a varinha da alegria que era a de acreditarmos nela e a de sermos felizes com os que nos amavam por perto sempre atentos. Tempo de mar e de baldinhos e ondinhas em manhãs de sol ou nevoeiro. Tempo de existir. Tempo de ser.Tempo de inteireza numa lágrima ou num sorriso. Ou num bordado de beijos de mamã e de papá.

Pois um dia destes a minha "mana" Cinda enviou-me estas fotos por e-mail com o seguinte texto: Hoje a matildinha chegou a minha casa muito feliz, dizendo: "Vóvó, hoje é Primavera, os passarinhos cantam e as florinhas estão muito contentes." Partilho contigo a alegria dela e o seu sentido poético.

Hoje a Matilde faz quatro aninhos e está a festejá-los com os amiguinhos que sentem como ela a Primavera em plenitude. Logo adormecerá cansada de risos e brincadeiras e prendas e sonhos floridos. O que ela não sabe é que a mais bela flor que ela segura dentro do canteiro todo, que é ela mesma, foram os seus pais que a semearam. Ou sabe?

Perante o sentido poético das suas palavras, convido o leitor a desvendar a resposta.

Parabéns, Estrela-Mãe!

2010-03-18T09:54:00.004Z

Hoje, a minha mãe, estrela deste blog, faz anos. Uma vez mais, entro, de mansinho, nesta sua "casa", para a encher de mimos virtuais, enquanto não chego a Braga para a encher de mimos reais...

Beijos ternos da "estrelinha"!

(PRÉ)TEXTO DE AMOR

2010-03-12T17:46:00.009Z

Se me amares virás pela manhã e ninguém saberá de nós senão o sol na claridade dos teus passos. Virás para me dizer do tempo que foi nosso e mudos seremos no estar até que a dor nos passe dos nossos desencontros.Virás de mãos vazias que as rosas regressam na primavera e ficam melhor espalhadas como nascem sem que as mãos as firam. Sem ti é tudo tão pequeno que tenho medo do mundo. Só as palavras ditas me seguram no espelho dos meus dias tristes. Preciso de te amar de vez em quando com palavras de sangue. Nas veias me corres como nos dias tórridos de verão no calor de cada sílaba. Onde e quando essa areia ardida?

EM MEMÓRIA DE LEANDRO FILIPE

2010-03-05T08:36:00.006Z

Tinha 12 anos e tinha medo
E tinha um pesadelo
E um pântano no olhar
E o corpo numa grade
E a alma numa cela
E o sonho de um rio
Onde o medo se afogasse.
Tinha doze anos e uma escola
Que lhe ceifava as asas
E o fechava nesse medo
Que tinha e tinha doze anos!
"Tão jovem! Que jovem era?
Agora que idade tem?"
Chamava-se Leandro e era pequenino
Com um pavor tão grande
Que se abraçou às águas
No rio triste que o acolheu
Para o libertar do pântano
Onde o medo lhe tolhia
O respirar de cada dia.
E voou...
Que céu te acolhe, Leandro?
Que escola te matou?

DANIEL DE SÁ E PARABÉNS!!!!!!!

2010-02-28T14:03:00.017Z

DOIS DE MARÇO

Depois de um ano arrasador, o Agosto de 2009 foi uma brisa na angústia pesada dos dias. Fui ver as ilhas encantadas dos açorianos, zelosos do seu paraíso mítico.

O meu interesse agudo pelos Açores deve-se à Eduarda/Dica , quando me empurrou para o Delfos, blogue do Manuel Sá Couto, micaelense de gema e coração. Entrei meio às escondidas, com o pseudónimo de Lia, nome pelo qual me apaixonei e nunca mais vou largar. A palavra continha letras do meu verdadeiro nome e soava-me musicalmente. Postei um comentário:"eu sou a Lia; som de veludo de vela e de véu". Gostei. E assim fiquei para os amigos transatlânticos, com abraços a abreijos. Depois houve peripécias interessantíssimas, cozinhadas e condimentadas pelo Manel, que me fizeram verter lágrimas inconsoláveis, quando o Delfos desapareceu numa manhã de Álcácer-Quibir. Ou foi de noite? Não sei, mas o desejado nunca mais regressou.

Tudo isto para quê? Para falar dos Açores? Sim e também e talvez não e logo se vê.

Para falar dos Açores faltam-me as palavras certas, sobretudo quando estas andam pelos trilhos do sangue, mas atraiçoam o olhar.Para falar dos Açores leiam os livros de Daniel de Sá, escritor de Santa Maria, mas que vive na Maia, em S. Miguel. Leiam e vão ver que Deus lhe deu o dom de colar as palavras à emoção certa e colectiva, porque eu senti o que ele escreve. Senti a presença do divino quando deparei com a Lagoa do Fogo, pimeiro espaço onde os meus ollhos se deitaram para a eternidade dos meus dias. Depois veio a a Azul e a Verde e a do Silêncio onde o chilrear dos pássaros era cristalino como nunca ouvi, num palco de árvores impossíveis espelhadas na água. E sempre as hortênsias e os retalhos de verdura e os pastos e o gado. E o mar, ah tanto mar!!!

Tudo isto para quê? Para dizer que num fim de tarde de sol, no Centro Cultural da Caloura, depois de um concerto de piano e canto lírico, onde tínhamos combinado o encontro, conheci o Daniel, mais a filha e genro e a neta, que se deliciou a brincar com a minha filha. O meu marido disse logo"Fidalgo, Fidalgo, sou eu, o dela é por empréstimo.

Estava um fim de tarde de conivência de afectos e havia uma árvore enorme e um banco onde me deliciei a ler o início da Terra Prometida. Do Daniel, naturalmente.

Tudo isto para quê? Para vos dizer que o Daniel faz hoje anos. Mais um . Para vos dizer que é meu amigo e peixe como eu. Que o conheci no Delfos e, mal li o primeiro texto, falei cá para os meus botões"Cuidado com ele. Aqui há escritor". E há. Acreditem. Visitem o Espólio. Blogue, claro. Sejam curiosos. Fico à vossa espera...

Tudo isto para quê? Para vos dizer que o Daniel faz hoje anos e é meu amigo. E Deus também. Só pode ser.

PORTUGAL

2010-02-19T20:21:00.009Z

Sempre o teu sangue me sacode,

E cada sílaba do teu nome

Me faz descer as lágrimas,

Meu berço de três silabas,

Debruado em ondas

Dos confins do mundo.

Ah, meu arrimo,

Pau de canela,

Fulgor d'epopeia,

Sol em candeia,

Na noite escura

Quem te apagou?

Camões soluça,

Pessoa espera,

Deus desespera,

O povo é fome,

E a Hora morre.

Virá ou não

Do Nevoeiro

O Desejado,

Ou outro mito

Que tudo seja

O que a fé almeja?

Venha ou não

Teu sangue me sacode

E cada sílaba me comove

Do teu nome,

Alva flor de sal,

Pátria, ninho, Portugal!

ONDE A SIBILA CANTA

2010-02-08T20:53:00.037Z

Em Delfos os deuses diziam de água
E brilhavam no escuro da noite
Enquanto o silêncio calava.
Som de veludo de vela e de véu
Os meus passos mediam o amor
Das palavras candentes
Dos poetas de Delfos:
Pastores de cabras
Regresso às marés
Claridades e ventos
Dos poetas de Delfos

Na missa do galo.

Nunca mais houve viagem

Ao jardim das violetas

Nas palco de Delfos

Mas ouço ainda o arfar
Do seu mar
E um azul de margarida
Numa colina
Onde a sibila canta:

"Ressurgiremos ainda sob os muros de Cnossos

E em Delfos centro do mundo

Ressurgiremos ainda na dura luz de Creta

Ressurgiremos ali onde as palavras

São o nome das coisas
E onde são claros e vivos os contornos

Na aguda luz de Creta

Ressurgiremos ali onde pedra estrela e tempo

São o reino do homem

Ressurgiremos para olhar para a terra de frente

Na luz limpa de Creta

Pois convém tornar claro o coração do homem

E erguer a negra exactidão da cruz

Na luz branca de Creta"

Sophia de Mello Breyner Andresen

AMOR SONHADO

2010-01-31T14:34:00.012Z

Não sei se exististe
Ou se te amei assim
Mas sei que te sonhei
Por todos os cantos
Onde o meu amor podia
Ser o deslumbramento de te ver.

Descia pelo eirado
E chegava ao roseiral
Onde vinhas trazer-me o sol
Num livro de versos
Ainda era dia e já tardavas
(Que tarde de tarde tão tarde!)
Descia pelo eirado
E havia a vinha e o rosmaninho
Na borda do portal
E um banco de pedra.
Era a hora das mãos
E do sorriso inocente dos silêncios
Num livro de versos
Onde nos guardavas em segredo
Enquanto as águas corriam.
Descia pelo eirado
E trazia o coração aos saltos
Rente ao muro agitado
Até que uma sombra escorregava
Pelo calor do portal velho
E tu aparecias com o teu olhar
De veludo ou de cetim
Com um livro de versos
Onde nos beijávamos
Com vogais abertas
De olhos fechados.

Não sei se exististe
Ou se te amei assim
Mas sei que te sonhei
Por todos os cantos
Onde o meu amor podia
Ser o deslumbramento de te ver.

E era tudo tão real

Na leira desse passado

Que ainda desço o eirado

À procura do livro

Que contigo levaste

E não devolveste

Meu azul sonhado

Meu amor celeste.

BELA INFANTA

2010-01-24T12:10:00.022Z

Hoje é Domingo e entorna o sol
Sobre a manhã que arde.

Como um pão apetecido

Meto-o na boca

E a fome misteriosa deste apetite

Tremula na frescura do olhar.

Que saudades deste fogo

Estirado pelos cantos todos

Do universo da minha cidade!

É Domingo e entorna o sol

Como cachos de uvas.

É proibido dormir

É proibido morrer.

Só falta um pássaro no fogo

Para a ternura ser mel.

Lá vai a nau catrineta

por sobre as águas do mar

Atiro os olhos para o azul

E espreguiço-me de sol

Eu, Bela infanta,

Com meu olhar fascinado

Pelo oiro da manhã

Penteio a trança enfeitada

Por sobre as águas do mar

Meu amor há-de hoje vir

Numa nau que hei-de sonhar.

MEMÓRIA DE AVE

2010-01-17T00:10:00.023Z

Desde que me conheço, desde que tenho memórias de mim, em pouco ou nada mudei a essência da minha realidade.E os meus primeiros flashs situam-se por volta dos três anos, menina de bibe no colégio de Santa Maria ou na primeira casa onde vivi ou ainda em Milhazes, onde a minha mãe era professora, ou nas termas do Eirogo, prodigioso espaço onde os sonhos escorriam. E são tão nítidos esses quadros, que eu mesma me espanto de me ver ainda pequenina nesse passado que comigo me acompanha sempre.
Eu era uma criança insegura, muito emotiva , chorona e, ao mesmo tempo, muito palradora e irrequieta. O meu mundo estava nas estrelas das noites luminosas , nos chilreios de pássaros, no beiral da janela do meu quarto, em inícios de Março, no jorrar cantante da fonte da aldeia que me acalmava durante o sono, nos recantos telúricos do Eirogo, na ondulação tumultuosa das ondas do mar da Póvoa de Varzim, nas árvores altas do parque de Barcelos, que eu avistava do terraço e noutras imagens da terra, do ar e céu, confidentes da minha mais profunda interioridade e meus amigos secretos. Penso que vivia fora da realidade e, portanto, era frágil e alvo fácil das marotices infantis. Valia-me a minha irmã, segura, destemida, ousada, comandante de artilharia pesada "foste tu que bateste à minha irmâ?", perguntava ela com o dedo em riste e olhar desafiador? E eu acalmava.
A única pessoa que me conheceu bem foi a minha mãe. Eu não precisava falar para que ela soubesse o que eu sentia. Havia uma comunhão tão íntima entre ambas, que respirávamos no mesmo sopro de ardor. Éramos tão dependentes uma da outra, que ainda hoje busco a memória do seu ventre, mas dessa não me recordo. Do ventre, sim. Intenso, suspenso de anseio,redondo,latejante. Intenso no recolhimento de duas respirações harmoniosas.
Descobri essa memória, quando engravidei. A minha filha sabe desse encantamento, porque lho conto, vezes sem conta e porque fui registando por escrito, durante a gravidez, os meus monólogos com ela. Dei-lhos de presente quando fez dezoito anos.
A minha mãe foi a única pessoa que me conheceu bem. Uns tempos antes de se despedir fisicamente, disse-me"olha ,filha, posso morrer descansada. Eu já disse à tua irmã que tomasse conta de ti".
No leito da doença, já mesmo perto do fim, o meu marido agarrou-lhe na mão"pode dormir tranquila, Dona Fernanda, que eu fico a tomar conta da sua Belinha".
Eu tinha cinquentra e três anos. Espero que o leitor tenha entendido o motivo da minha insistência, quando lhe digo que a minha mãe foi a única pessoa que descobriu em mim uma ave inquieta. E ela sabia que essa ave ficava sem o galho seguro onde poisara, desde o primeiro erguer de asa, para se apaixonar pelos frutos e pelo mar.

SAUDADE

2010-01-08T22:23:00.006Z

Vem descendo uma saudade

Do que fui e não provei

Saudade de ter amado

O quanto à vida não dei.

Saudade de minha alma

Ave de sonho a voar

Quem me dera ter as asas

Onde pudera m'achar.

Saudade de mim criança

Junto ao mar a baloiçar

Uma dança ou talvez trança

E meu pai a m'empurrar.

Saudade de ter morrido

Na menina que fui lá

Um brinquedo de boneca

Que me esqueci de guardar.

FELIZ 2010

2009-12-29T12:36:00.017Z

Vem mais um ano, mas não vem como dantes vinha. Outrora era a água do regato em tempo de graça de moça lavada.Tempo sem barreiras e com a ternura louca. Assim vinha o tempo feito ano novo. Assim vinha todo excitado como cavalo à solta. Vinha para namorar e dizer pieguices e para levantar voo com passos de valsa e de samba, de "Love me Tender" e de todos os outros que se entornavam na agilidade dos pés e no frenesim do coração. Asim vinha o ano para dizer amo-te e esperarei por ti até que me leves às estrelas. Para dizer que sou jovem e tudo em mim te namora e te ama e que subirei ao céu por ti e descerei ao sol para te derramar de claridade. Para te fazer perguntas tolas e responderes doidices de quem é novo. Como as do ano que trazia milagrosas promessas de amor azul. Tu dizias verde. Depois já não dizíamos. Bebíamo-nos na brasa dos olhos. Depois eram as passas e o champanhe, as badaladas do ano iniciático e o silêncio intenso das mãos tímidas, até doer de saudade. Ainda antes de desatadas. E um murmúrio nos ouvidos como um beijo.Tudo pretextos para dizer que éramos plantas sem cactos e que acreditávamos que não nos perderíamos. E que amar era o melhor do mundo porque ainda éramos crianças e só tínhamos pensamentos claros.

Assim vinham os anos que vieram. E assim hão-de vir todos os anos do futuro. Para os jovens que gostam de subir às estrelas e descer ao sol(que é uma coisa espantosa!) e entornar passos de dança com brasas nos olhos. Dizendo azul ou verde. Ou talvez vermelho, com tambor no coração e silêncios tímidos nas mãos até doer de saudade. Como a que me dói ainda e é tão boa...

Feliz 2010

NATAL ÀS AVESSAS

2009-12-10T17:43:00.018Z

Ando por dentro de mim

Como em cidade esquecida.

Conheço vagamente as ruas,

Os rostos estão às avessas

E alguns nem reconheço.

É Natal.

Mais um na rotina dos natais

Que foram e nos que hão-de vir

Nas luzes do pinheiro grande

A piscar para a eternidade

Do meu esquecimento.

Curiosa é a moldura dos natais longínquos,

Ainda acordados em memórias de musgo

Em redor do presépio.

Duas catraias e um pai preparam,

Ainda hoje, na minha cabeça,

No mesmo ritual de entusiasmo,

O nascimento do Menino.

Nem sei porque está tudo vivo

Naquilo que de mim restou,

Mas na cidade onde me esqueço,

No labirinto de mim,

E nos rostos que desconheço

Nas esquinas e travessas,

Há um presépio esquecido,

Pelo qual ainda vivo

Mesmo de tempo às avessas.

" O ESSENCIAL É INVISÍVEL PARA OS OLHOS"

2009-11-30T22:16:00.018Z

Como poderia viver sem a sua rosa?

Ela começa a rondar traiçoeira, mas esconde-se. E é perigosa, porque não sabemos quando vem nem como chega. E nada somos no momento sôfrego, aquele que basta para que ela nos convoque para a derradeira viagem.

Ele já andava fragilizado, o corpo a pedir-lhe descanso. Mas tinha uma incumbência suprema que o inquietava - a sua Rosa- de quem cuidou a vida inteira. E a Rosa também se habituara àquela companhia, àquela bengala afectiva que nunca lhe negara apoio. Mas as rosas também se magoam nos seus próprios espinhos...

O dia amanheceu fatídico.

Ele muito doente: ambulância, hospital, sala de observações, estado clínico grave. Ela, no desespero de o ver partir, entra no elevador, mas quando sai, as funcionárias não a vêem:"A Dona Rosa? Ó Dona Rosa!!!"

Uma Rosa alta e elegante, agora murcha, no fundo das escadas, esvaída em sangue e em coma profundo.

Ela moribunda, ambulância, hospital, cuidados intensivos.

Ele não sabe do estado da sua rosa, mas deve ter suspeitado de que chegara o momento crucial e de que ela precisava dele. Por isso partiu mais cedo, para a receber quando ela chegasse. Alguém, ao ouvido, segreda à rosa que é tempo de fazer a grande travessia, em paz, porque não estará sozinha no cais. E, mesmo em coma, uma lágrima cai.

Os dois lado a lado na capela repleta de flores. E o som dos violinos e do violoncelo com que os sobrinhos espiritualizaram a solenidade do momento. Não me lembro de chorar tanto de comoção, depois que a minha mãe morreu. Talvez por isso. Talvez não. Talvez por sentir cada vez mais a minha vulnerabilidade estrutural. Talvez pela memória da dona Rosa e do Senhor Machado, ainda novos, quando iam visitar as netas à praia e a alegria explosiva nos olhos de ambos; talvez pela minha juventude desses tempos e da minha filha menininha e da algazarra de "pardais à solta" nas dunas, no mar e na casa da Mariinha, onde éramos tão grandes para um espaço tão exíguo.Talvez por uma felicidade que não volta. Talvez pela repetição das cenas do filme que há-de vir. Talvez isso tudo, talvez nada disso, talvez por uma transcendência que me escapa. Talvez pela consciência da nossa caducidade. Sei lá! Mas sei...

Ele não podia viver sem a sua Rosa.

No meio do trágico, eu encontrava poesia naquele cenário. E pasmo. E interrogação. Sentia a força do destino e uma vontade intrinsecamente natural que comandara tudo aquilo, deixando-nos perplexos, perante a ineficácia das nossas interrogações inquietas.

E lembrei-me do principezinho e das inúmeras viagens que realizara para perceber o que era estar cativo, o que era criar laços e da constatação assumida de que nenhum planeta, excepto o do amor, lhe permitia encontrar a serenidade, "porque só se vê bem com o coração".

Por isso partiu, para cuidar da sua Rosa e todos os recordamos nas nossas memórias, como uma das mais belas histórias de amor.

ESTIO À BEIRA-FRIO

2009-11-20T22:05:00.017Z

Sinto no frio da água

E no outono da folha

O Inverno chegado.

Um certo desalento

Um certo desagrado

E uma paixão no mesmo assento.

Porque será ?

É agora o tempo

Do crepitar da brasa

E do silêncio recolhido

No calor do livro.

É tempo de carpir
E de despir a árvore

A folha desbotada.

Mas se é lisa a fêmea vegetal

Cobre-se de folhagem

O chão

E a fria paisagem

Esquenta a emoção

Da miríade miragem.

O vento geme nos beirais

E dos confins do céu

Não há sinais de asas.

A chuva é cântaro

Mas crepita o lume

E a mão espevita

Lascivamente o livro.

A página levanta a saia

Num sorriso de catraia

E faz-se estio à beira-frio.

VARINHA DE CONDÃO

2009-11-14T20:12:00.005Z

Hoje acordei com neura e nem sei porquê. Ou se calhar sei e não quero saber. Sei lá! Há dias destes para todos, graças a Deus, porque se fosse só para alguns era pior a indigestão. Sei que me deitei às cinco e cinco da manhã, numa maratona de correcção de testes e toma lá que é muito bem feita porque ninguém te mandou ser parva e os professores não trabalham nada e perdem tempo nos blogs como já vos estou a ouvir.
Pois é. E levem os foguetes e também dou os testes, menos o mau-humor porque nem sequer o é, mas apenas neura que é uma coisa mais leve e já passa.
Ora estava eu limpar os mails e encontro esta bailarina Matilde que só gosta de roupa de princesa, Num é de pincesa num quero, e faz ela muito bem que as princesas das histórias não têm neuras e quando adormecem são acordadas por beijos de príncipes encantados. E não têm mau hálito. Ou se o tiverem, logo vem uma fada qualquer para apagar o incêndio.
Mas estava eu a limpar os mails e sai-me esta coisinha que é muito marota e muito treteira e muito dengosa e muito teatral a perguntar-me, Ó tia Ibel, queres dançar cum a pincesa matita, queres?
E não é que dou comigo a sorrir-me toda e a ir buscar os meus sapatos de cinderela para mandar a madrasta da neura à fava?

PARABÉNS, MARGARIDA DE BEM MADRUGA!

2009-11-11T00:38:00.031Z

"Os olhos amam primeiro; o coração vê depois"

Daniel de Sá

Por vezes, o destino revela-se de forma surpreendente. Empurra-nos, desafia-nos, pega-nos nas mãos, para que com elas desvendemos o caminho de afectos inexplicáveis.
Assim chegaram as minhas mãos a Delfos, onde a beleza estava plasmada no frontispício do blog e a alegria e a beleza irmanavam seres desconhecidos, num convívio entusiasmante, do qual sinto saudades indeléveis. Enfeiticei-me com o trilho das musas, procurando o canto da harmonia perfeita, repleta de brilhos. E então deu-se a descoberta do "(a)mar nunca dantes navegado", em ilhas misteriosas. Um Mar de Bem.. E descobri o paraíso no feminino. E escalei o pico da ternura onde uma margarida namora o azul das ilhas e o verde dos pastos acotovelados de molhos de hortênsias. O espanto, afinal, não era assim tão distante e algo de sobrenatural estava do lado de lá do oceano, convocando-me, qual canto de sereia, para uma viagem, em busca do divino, em estado puro.O Delfos feneceu, mas a lâmpada dos afectos projecta nesta janela de frutos, uma claridade de ventos e marés tão agudos, que as areias das dunas descaem na praia, com o peso das anémonas de ternura que as manas délficas te oferecem, hoje, onze de Novembro de 2009, Margarida de Bem Madruga, arquitecta de sonhos e de profissão, pintora de "vontades", cujo olhar inquieto questiona um: "Porque me olhas assim?"

Trazida do oceano
Estendida ao continente
Chega uma nuvem ao Delfos
A anunciar de Bem à gente.

Pelo mérito que tinha
Deu-lhe Apolo, o exigente,
Estatuto de rainha
Mas que nota excelente!

Consigo trouxe Mar-ia
Amiga do eterno Bem
Que belo grupo nascera
Deste mar de nós também.

Em Delfos, templo sagrado,
Nos demos a conhecer
Num conto de "Amor com L"
Convívio de amanhecer.

Amanhecer tão claro
Nesse espaço de afeição
Que, mesmo morto, o Delfos,
Nos inspira o coração.

Por isso, aqui estamos
Neste mar que frutos dá,
A dizer-te, "Blimunda"
Com amizade profunda:
Ergue uma taça de vinho
No dia de S. Martinho!!!!!!!!

DICA E LIA.

Velas e rosas apaziguadas.

2009-11-02T18:25:00.010Z

Fui lá. Hoje. Só hoje. Sem atropelos. Sem multidões. Sem chuva. Deixei flores cor-de -rosa. Já lá havia as que a Maria colocara.Tudo limpíssimo. Tudo simples. Pus os círios. Alguns. Acendi-os. Li os nomes: Maria Améla Antunes Coelho Martins; José Antunes Lopes; Guilherme Antunes Lopes; Abílio Antunes Lopes; Maria do Carmo Antunes Lopes; Sérgio Miranda da Silva. Faltava um. E é Antunes.E é Martins. Ainda não o mandei gravar. Uma certa relutância. Até hoje. Para te ter mais cá. Erro meu. Está lá a tua mãe. E é Martins. E é Antunes. Nunca tinha pensado nisso. Mas hoje sim. E os teus irmãos e o teu marido. Por isso é tempo de te nomear com a palavra gravada na lápide, junto dos que tanto amaste e choraste, quando se foram, muito antes de ti. Sobretudo ela. Como eu.

Deixei lágrimas. Por ti , pelo pai, pela madrinha, pela avó Amélia (que pena não a ter conhecido!), cega, mas com as tais mãos que bordavam mistério. Voltaste ao ventre e nunca tinha pensado nisso.Vim apaziguada.

Outono e é tão cedo!

2009-10-27T21:42:00.006Z

O destino é incerto mas a hora certa.

Breves somos e falecem nos jardins as rosas

Com a descida da luz mais cedo.

O verão voltará mas não seremos já tão altos

E o Outono nos inclina para as folhas magoadas

Que dos ramos belos se despiram.

A folhagem jaz por terra.

O banco solitário aguarda a água.

Um calor qualquer nos aquece

Antes da noite.

Mas é tarde já

E é tão cedo.

Cântico Utópico

2009-10-16T20:13:00.005+01:00

Talvez que um dia voltes
Com passos de veludo
E nem seja preciso o grito
Apenas o espanto e nós
E os ossos quebrados
Em nós de abraços
Desapressados
Ah se voltasses
E me renomeasses
A ilha do teu ombro
Em água me lavaria
E a poeira da sombra
Já não me doeria
Da solidão que me dobra
De tanta dor.

INTERIORIDADE

2009-10-07T22:16:00.010+01:00

Pede-me qualquer coisa menos tudo,
E tudo te darei sem dor nem mágoa,
Que fiquei perdida na estrada,
Onde a labareda ainda arde.
Esfinge de quimeras ressuscito,
Na lembrança aguda do teu sopro,
E bússola sou e marinheiro,
Mais veleiro em busca do teu porto.
Pede-me qualquer coisa menos tudo,
Com o silêncio da lua nos teus olhos,
E sandálias de rosas nos teus pés.
Ah, meu umbral de estrelas, ainda é tempo,
De me pedires o desmedido firmamento,
E de sermos aves outra vez.

UMA SALVA DE PALMAS

2009-09-26T00:18:00.007+01:00

Minha querida mãe,

Seriam noventa e oito anos, se estivesses deste lado a que se chama terra. Mas estás, certamente, num outro mais tranquilo e translúcido, despojada das sombras e já etérea.
É muito doloroso desejar-te os parabéns sem te poder cobrir de beijos, como era o meu costume. E esta é uma dor sem definição, a de saber que essa comunhão física nunca mais se materializará. No entanto, a intensidade com que te sinto em espírito é tão poderosa, que sei que estamos unidas para lá do tempo.
Que grande mãe foste, Maria Fernanda! Talvez por teres respirado os ares da Serra da Estrela, tudo em ti era milagre e doação e manteiga(s), daquela que se põe sobre o pão, o mais puro dos alimentos, indispensável e saboroso, como um paladar branco e quente, recém-saído do forno.
Amanhã serão as eleições e tu já não terás que te incomodar. Mas como tu gostavas da política! A Carmo saiu a ti. Eu saí mais àquela parte do sangue que verte da serra e se espraia na verdura do Minho. E como tu sabias isso. Como só tu me sabias, mãe!!!!
Mas hoje é um dia especial e quero-o cristalino como um canto de pássaro numa clareira onde os chilreios crescem para o pino das alturas.
Não sei se, aí onde estás, há o tempo fragmentado em dias, meses, anos, ou se é uno, essência impoluta. Não sei. Não importa. Para mim, que ainda busco acordes nas sílabas (que bem mas ensinaste!), este é o teu dia de aniversário da vida palpável que partilhámos na direcção do mesmo amor.Por isso, escrevo-te estas palavras simples, como também era habitual, para te recordar que, na minha memória, a tua ressurreição é permanente aleluia, que eu não me dispenso de tilintar, para que os espinhos da tua ausência carnal não me firam tão agudamente.

Deixo-te uma salva de palmas e as rosas de que tanto gostavas. Muitas palmas silenciosas, mãe, para não acordar o teu repouso imaculado.

Abraços do passado

2009-09-19T14:58:00.005+01:00

O tempo nos devora
E pouco se demora
Em nós a Primavera
Mas há sempre as ilhas
E o pasmo da verdura
No ninho dos abraços
Bater de asa quente
No caudal cansado
Que a corrente leva.
Bom é jorrar na margem
Que se julgava estagnada
Um jacto de água
Que devolve à paisagem
O encanto da miragem
Num alento do tempo
Que ficou suspenso
No pulsar da aragem.

Ave de Ar(rui)bação.

2009-09-15T00:13:00.003+01:00

Dói a partida como uma ave
que no outono se despede
e dói a casa e o bosque
onde o silêncio a si se ouve
já choroso dela.
Nada a pode reter nem o fundo
da água onde a procura é ânsia
de outras águas (que o corpo cresce!).
E apetece.
"Menino de sua mãe" o grito lhe geme
o coração freme ao cair do dia
e a noite é fria.

Mas o branco é prata
na ilha alba da luz macia
e há mar e mar e tu, mar-ia!

Ainda outra página na ilha branca

2009-09-13T16:13:00.016+01:00

Um abraço azul-esmeralda, numa ilha branca, junto das manas "escandalosamente" verdes que se passeiam no bosque. A de chapéu é a mais velha e a mais sofisticada, autora da obra-prima. Conhecia-a pessoalmente na Graciosa onde vive actualmente, a outra é mais nova e só a vi na moldura da parede. As duas parecem indiferentes ao nosso olhar, embrenhadas que estão na verdura impressionista que observam. Mas a Margot olha de soslaio, atenta ao que a Mar-ia me diz:

"Sei amiga, de verde vestida, que não estranhas o meu silêncio...branco. Sei. Mas seria arrogância não dizer o quanto sabe bem ouvir falar assim de mim, da minha casa, do meu Imperador e de meus filhos. Com sinceridade, numa escrita arrebatada e emotiva! Entraste e entranhaste-te no bosque que as duas damas percorrem, à procura de um deslumbramento. Numa ambição de descoberta, que nunca se completa nem acaba. Elas e nós. Receber os três Fidalgos foi um inestimável prazer. Estamos cá plantados. Façam o favor de voltar".

A Margot continua atenta, pois ouve outra voz que vem de mais longe, de uma Margarida De Bem Madruga, também ela pintora de paraísos da "terra dos sonhos" e a quem nada escapa:

"Ah, ah? Lá estás tu conversando com as damas de verde... e tu também de verde!!! Com que então, efabulando? Que consolo ver esse recanto da maravilhosa casa da nossa maravilhosa Maria das Mercês!!! Por detrás, vislumbra-se o escritório pejado de livros, matematicamente arrumados, lidos e relidos (alguém disse que o "Imperador" era o homem que mais livros tinha lido, nos Açores). Por ali há dezenas de milhares de livros. Há bibliotecas que nunca terão tal quantidade e tal qualidade.Ainda me lembro do tamanho tremendo da viga de ferro com que reforçaram a estrutura daquela sala. É que os livros pesam muito!!!Ah, Lia, e o tamanho daquela mesa na cozinha? Que repastos!!! Que bem e que gosto estarmos naquela cozinha, deliciando-nos com a generosa e simpática companhia e com tantos pitéus. Ah, que saudades!!! Sabes, Lia, partilhámos, em tempos diferentes, a alma daquela casa. Somos privilegiadas. Somos manas da Dona da Casa!!!BEIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIjos, manas!!!!!!!!!!!!!!!!!"

Peço desculpa aos meus leitores, se volto ao quadro, mas eu fui tão feliz nesta casa, depois de um ano de tédio burocrático, de nervos em franja, de insultos contidos e de bocejos com amargo de boca, que me apeteceu infiltrar-me no bosque inglês, à procura de um aladino que me livrasse do pesadelo.

Felizmente não foi preciso. A Maria das Mercês abriu-me os seus braços quentes e grandes, na sua casa requintada da ilha branca, e ficámos para sempre felizes e de família, manas num abraço azul-verde de uma ilha branca.

"E esta, hem," Margot?

Primeira página da ilha branca

2009-09-10T17:42:00.018+01:00

De que longe nos abraçámos, que tão perto nos conhecemos?
Estava sentada junto da claridade, no quarto da Mar-ia e do "Imperador", numa poltrona confortável, escrevendo no livro de cumplicidades daquela graciosense incontornável :-))!!!
A opulência da luz era forte, amaciada por uma brisa matinal quase imperceptível. Estava-se bem ali, a ler as pegadas dos afectos que os amigos de longe e de perto haviam desenhado nas páginas do livro, com uma capa beije de configuração areada. Belos todos eles, destacando-se a elegância da escrita confessional e intimista da dona do mesmo e os poemas doces e densos, de um amor de partilha de muitos anos, de um senhor que trata os livros com o mesmo desvelo com que se tratam os filhos e que passa a maior parte do seu tempo no refúgio da sua biblioteca, num recanto quase escondido. Havia ainda desenhos da Mar de Bem. Lembro-me de um moinho, talvez um dos que presenciei na Graciosa e da letra redonda da Margarida, naquela primeira «madruga(!)»da na ilha branca.
Estava sentada junto da claridade, naquela casa onde tudo apetecia, até escrever em tempo de férias. Até fazer arranjos de flores em tempo de férias! E todos ficavam lá bem, até o pequenino junto às manas verdes, sobre a secretária, no meio dos retratos. Ah, as manas de verde e a minha paixão!
Depois da morte da minha mãe, foi na tua casa, Mar-ia, que encontrei uma paz infinita. De longe veio? Não sei, mas «nós» estávamos lá tranquilas, iluminadas por "une petite étoile".
Gostava de me passear por aquela casa, de olhar a casa, (as telas da Margarida em tons rosa, azul, violeta, numa sugestão de mar e de bruma), de me sentar na poltrona do quarto junto à claridade da janela onde os ouvidos se agradavam com o violinar do vento que vinha das profundezas da água com o peixe do Rui, ao cair calmo do fim da tarde .
No último dia sentei-me na sala e li-te, Mar-ia, com suavidade e com lágrimas, (as mesmas que tinham deslizado junto à claridade da janela do teu quarto), as cumplicidades escritas no teu livro. Estávamos na sala de estar, junto do quadro das belas donas verdes que olhavam de esguelha, escandalosamente seguras, no seu requinte de verniz inglês, orgulhosas do espaço onde haviam sido colocadas e pensando "Ah, eu não me vou embora sem tirar aqui uma fotografia!".
Estava sentada junto da claridade da tua janela e acho que escrevi, entre outras coisas, algo parecido com isto, "Um dia virá (alguém há-de vir!) que perguntará, " Quem a Lia? Quem a mana? Qual o abraço que de longe veio?

2009-09-01T22:59:00.007+01:00

Nunca tinha entrado no silêncio. Um silêncio intocável com agudas vozes de aves felizes. A baía estava ali, oferecia-se aos olhos tão necessitados de apaziguamento. Era a baía do silêncio onde o Manel, amigo da minha filha, nos tinha levado. Ele queria que víssemos um sítio onde em miúdo costumava acampar, para que compreendêssemos o porquê de tanta sedução. A entrada parecia um portão de uma quinta, "avance, pode entrar". Fomos descendo de carro até ao espectáculo do espanto da água e do verde e daquelas vozes batidas por asas. Que mistério era aquele? Que silêncio distinto dos outros se demorava ali, num namoro entre o terreno e o divino? Ou era a miragem do eterno, tal a espiritualidade que se respirava naquele deslumbramento de verdes que a água reflectia? Apetecia-me uma manta para me estender de olhos virados para o bosque onde os pássaros se satisfaziam em sinfonias sedosas. Apetecia-me aquele silêncio, mas curiosamente o meu marido falava, falava, "cala-te fidalgo, deixa-me ouvir o silêncio".Qual quê! Ele falava cada vez mais. O Manel respeitava o que eu estava a sentir. A minha filha ora sorria, ora escutava, ora dizia: cala-te pai, deixa a mãe ouvir o silêncio". Mas ele estava a ouvir. Só que a beleza excitou-o de tal forma, que palrava como uma criança feliz. Depois lá se calou. Fez-se silêncio. O Manel levou-nos a outros paraísos irreais. E no meio do silêncio maciço, perante a estupefacção esmagadora da paisagem, o seu coração açoriano falava mais alto: Ah, Terra mais Linda!

BARRELA À ALMA

2009-08-06T00:38:00.009+01:00

Vou tentar um tempo de repouso. Sem telejornais. Sem jornalistas. Sem políticos. Sem comentadores políticos. Sem ministros da treta. Sem Felgueiras e Isaltinos. Sem blogs. Quero saturar-me de azul estendido e de água mimética. Boas Férias para os meus queridos leitores e para todos que estejam tão saturados de «sujidade» quanto eu. Vou purificar-me. Fiquem bem, sim?

2009-08-04T00:10:00.008+01:00

Mais uma década a somar, compadre. E a elas já nos habituámos. A vida e o seu fluir que a todos nos concede o direito de respirar enquanto as águas correm. Não te neguem os deuses as rosas que na voz e nas mãos sempre doaste generosas para encanto das avezinhas que em torno de ti rodopiavam radiosas. Outra ave mais renovada se apodera de ti toda marota. Ave das tuas asas. Água benta da tua água limpa. Cantarinho junto à fonte , com o sol a amanhecer. Caminhemos com essa aguarela de luz traquina, que nos remoça em cada sorriso. E não nos interroguemos. Há muito verde e azul que se derrama vigoroso na trepadeira da varanda dos olhos. Dos nossos ainda e dos dela tanto! Respiremos com serenidade. E enquanto a cor nos entra e a princesa saltita Matita, que entre outro “enta” e que a taça se eleve esfuziante.

Feliz Aniversário!

2009-08-01T00:51:00.006+01:00

Vão crescendo os anos,Cinda,
Sem dó de nós
O tempo nos derruba
E o espelho mede exacta a nossa imagem
E é só miragem o que já fomos.
Mas o espanto nos move ainda
E muito nos comove o amor
Inflamado dos que amamos.
Trave da casa somos
Lume sempre ardido e por queimar
Num forno cheio de fôlego
De pão a resfolegar.
No ar voa a borboleta
Rosa princesa ou Matita?
Não sei.
Mas tudo nela gorjeia
Como ave que volteia
Na felicidade infinita
Que coisa bonita!
Que coisa bonita!

2009-07-28T11:51:00.006+01:00

Tu sabes que é para ti este breve regato de palavras. E que escorra água do caudal do coração. É imenso o teu. Agora! Desde a hora em que o sol poisou no teu pomar e aí ficou. Para ti, o melhor dos dias e da fome arejada, ávida do mais puro pão. Para ti o amor de todos nós que sabes quantos. E muitos somos. Cachos da mesma estaca de videira. Mesmo os que partiram, mas no sangue desaguam sempre iluminados.Hoje cada minuto é degrau de festa porque o dia é teu.

Junta todas as alegrias, ó bem amada.Não desperdices a ponte dos afectos. Sorri, Marta Isabel. Com acordes de lira. Há muita música em ti e é tão cedo!

AINDA MAR-(D)IA

2009-07-18T03:00:00.005+01:00

" Salta do azul o golfinho radioso, de te saber de água. Saberia o poeta de ti o canto luminoso das palavras sábias? Ou eram as dele proféticas, numa partilha de pureza inicial e eterna?

Ibel

"À minha querida Mercês, com um pedido de clemência pelo atraso. Mas vá lá, amiga, contemos o tempo à maneira romana clássica, e o dia só acabará de madrugada.* * *

Naquele tempo era o princípio da jornada. Tudo era novo. Como nós também. Tínhamo-nos oferecido um sonho, e acreditávamos nele. Talvez por causa da inocência que não perdêramos. Nada parecia impossível. Era a Horta, porto de unir mundos. Trouxeste, trouxeste-nos, a Graciosa florindo no teu sorriso. A bondade da sua gente resumida e explicada na tua alma. Levávamo-nos a sério no Amor da Pátria e na Colónia Alemã. Ríamos como crianças no Largo do Infante e no Café Volga.Ainda hoje estás lá. Estamos lá. Por mais anos que passem, por mais aniversários que se cumpram, nunca haveremos de deixar de sorrir. Nunca haveremos de descrer. Porque só assim o sonho permanece. E só os sonhos que permanecem se cumprem.

Um enorme abraço, Mercês. Do último, talvez, a chegar. Mas, de certeza, um dos que mais perto se sentem do teu coração de oiro".

Daniel de Sá

Mar-(d)ia

2009-07-17T12:06:00.007+01:00

Tens um mar inteiro e dividido. No teu nome um hífen indicia um dia matinal da ínsula graciosa. São leves os teus gestos e a tua voz soletra o Bojador embevecido onde já o céu se espelha depois dos medos e da dor. Salta do azul o golfinho radioso, de te saber de água. Saberia o poeta de ti o canto luminoso das palavras sábias? Quem te baptizou saberia o trilho da emborcação da água em ti derramada com lúcida inteireza? Tudo nos habita do que somos. Mereceremos o desígnio do destino de Delfos à Acrópole?
Os deuses ignoram as nossas ávidas inquietações e na mudez permanecem do mistério.
Mercês lhes dêmos por todos os dias que respiramos. E os parabéns pela claridade de estarmos vivos, Mar-(d) ia…

SARAU CULTURAL

2009-07-15T18:32:00.009+01:00

Ah, deixem-me sonhar
Com um sarau cultural,
Também há objectivos na poesia,
E hoje quero respirar do caos,
E sepultar a burocracia.

Ah, que bom seria uma escola de pé,
Com lavrares de canto, dança, sinfonia,
E um marulhar de palavras decantadas,
Onde luzisse o Tejo e a maresia.
Ah, não me levem a mal
Esta minha loucura,
Só a idade já dobra
Este amor que é de sobra.
Já são quase sessenta
Os anos que me dei
Com todo o meu arrojo
De mulher de letras,
Deixem-me hoje pensar
Que o resto são tretas.
Já são quase sessenta...
Mas antes que Khrónos
Apresse o passo
Sem me avisar,
Deixem-me degustar
Um sarau cultural,
Com as palavras do poeta
Na sua língua morena
“Tudo vale a pena se a alma não é pequena”.

ARROJO DE AREJO

2009-07-06T11:24:00.021+01:00

Há dias em que apetece nada apetecer. Apenas o silêncio e nós. Andar por dentro como nos carris de um comboio na penumbra do túnel. Deixar à deriva o vazio e os estilhaços dos espelhos. Dormir sem desassossego. Não sonhar com nada. Ignorar a matéria do corpo. Apenas flutuar. Eterizar os arrotos e as excrecências. Ser limpo e nu como o tempo antes do tempo. Ser sentindo nada apetecer. Esvaziar de mentiras o armário dos dias. Limpar das máscaras o pó. Lavar o sotão dos arquivos da hipocrisia.Viver sem chagas numa sensibilidade original. Ser tão transparente que ninguém nos visse. Descobrir a cadência certa dos passos pulcros. Lavar a água. Emergir à tona do mar claros de espuma. Encontrar o epicentro da luz. Sermos tão só nós que existíssemos na vivência dos espaços. Sem agonias. Um dia só me bastava para nada me apetecer.

DOIS EM UM- PARABÉNS ÀS MENINAS !!!!!!!

2009-07-01T00:36:00.014+01:00

Entrou na minha vida como um palhaço, "um palhaço de Deus", como a designou o Daniel de Sá, o seu escritor de eleição.

Entrou de mansinho com um montão de beijos , chamando-me flor e com o coração onde desabrocham leques de rosas e bemmequeres .E escusam de dizer que as rosas não têm leques e que não há bemmequeres , porque a vida sem o violino da imaginação estiola como a agonia da morte.

Entrou neste espaço de frutos e acrescentou mais mar a este mar de mim . É um mar extenso o que nela corre, mas as águas são doces e a voz é lírica e leve, aberta para a ternura. Talvez por isso se chame Teresa Cristina. É um nome lindo e musical e o seu sorriso é o de uma manhã primaveril, mesmo quando nela a chuva cai melancólica.

Nunca vi ninguém que amasse tanto e tanta gente, apesar do coração amassado. A sua vida é uma dedicação total a gente carenciada, de mundos onde a agonia escorre veneno. A Cris é mãe de três filhos já grandes, mas é uma menininha que dorme agarrada a um ursinho. Descobri isso quando a conheci. Descobri que é aí que reside o seu segredo e o seu espanto. A cris é o principezinho de saias, recusando abandonar a sua rosa e com o coração prisioneiro de um planeta que é um oceano ou talvez uma ilha onde lava a água que chora e refresca o sorriso que escalda.

Parabéns por tudo isso e pelo teu dia, Teresa Cristina, "palhaço de Deus"!

La Belle

Isabelle

Sara!

Olá, Sara Isabel!

Quero que saibas que tens um nome que contém o da minha filha de sangue e o da outra filha de ternura, mas ambas das bandas do coração, que são as melhoras bandas que há, desde que me conheço. E olha que já me conheço há muitos anos...

Voltando às bandas, embora não sejam de música, estas de que falo são como elas, porque para os meus ouvidos são canto e para os meus olhos são claridade lavada e deslumbramento e bálsamo.Pergunta isso aos teus pais que eles saberão explicar-te melhor que eu.

Só o teu nome me basta para me enternecer quando o pronuncio , mas o resto que nós sabemos, faz-me desejar conhecer-te e abraçar-te com braços de buganvília.

Conheces as buganvílias nas noites de lua cheia, quando a luz as veste de tonalides misteriosas ? Gosto das brancas e das lilazes e das rosadas, numa polifonia de cores estonteantes a beijar as brisas levezinhas de Verão.

Sou amiga da tua tia que é uma mulher cheia de sensibilidade e que tira fotos maravilhosas ao põr-de-sol, às flores do seu quintal, aos regatos , às árvores que trepam o céu para colher o sol ou o luar. Noivando a natureza, expressa toda a sua sensibilidade através da imagem.
Sei que hoje é um dia muito especial e que a vida está aí, Sara Isabel, toda ela à tua frente, como uma grande estrada que irás percorrer, Bela Adormecida! Não te esqueças que há sempre um príncipe encantado e um beijo mágico à tua espera, princezinha.

Lembra-te sempre disso, menina coragem, flor menina, rosa flor.
Muitos beijiiiiiiinhos cheios de ternura.

HÁ DOÇURA NAS AVES

2009-06-27T14:42:00.016+01:00

Há doçura nas aves
E ternuras puras
Mais que humanas
Brama em chamas
A alma sofrida
Já não há ninho
Mas o passarinho
Vela a morte da consorte
No chão jazida.
Ainda Amor tentou
Em vão salvá-la
Mas sem compaixão
A morte escureceu o coração.
Ah, alma minha"Assim deixaste
Quem não deixará nunca de querer-te!
Ah! Ninfa minha, já não posso ver-te,
Tão asinha esta vida desprezaste!
Como já pera sempre te apartaste
De quem tão longe estava de perder-te?"
Não lhe responde a ave
Que veloz voava
No chão deitada
Já não é nada
Mas vela a dor Amor

Que a dor aberta

No coração manda

E tudo desmanda

Qual o poeta.

A EL(A)IS, REGINA

2009-06-20T22:43:00.011+01:00

Éramos jovens e nada nos doía
Tudo éramos nós e éramos o mundo
"Morena dos olhos de água"
Tire seus olhos do mar"
A voz do Chico Buarque
Entrando em nossas águas
Em fogo desatado

"Um dia ele chegou tão diferente
No seu jeito de sempre chegar"
Éramos jovens todos os dias

Em todos os beijos incendiados
E nada nos doía nem trabalho
Nem canseiras nem cansaços

(íssimos, íssimos, ó Álvaro!)
Os olhos brancos tínhamos
E eram tão verdes

Como as palavras primeiras
Sem mentiras, misteriosas...
"Sou caipira, pirapora

Nossa Senhora de Aparecida

Ilumina a mina escura e funda

O trem da minha vida "

Era a Elis, a Regina

E a alba voz macia...

Éramos só nós e nada nos doía

Ela era tanto e tudo lhe doía.

BRUMAS

2009-06-13T23:35:00.008+01:00

Antes da luz
Eu já lia e escrevia
No ventre de minha mãe
E ouvia a tabuada
E os rios e os reis
E os recreios também.
Era bom o ventreberço
E as paredes da escola
Por isso me fiz ao leme
Para apostar na herança
Ateada no tear das veias
E prossegui viagem
Doce aragem num mar
Onde as águas floresciam
E os peixes recresciam

Em ondas altas de espuma

Hoje à deriva trago

O barco estilhaçado
Nas amarguras da bruma

E o enjoo me traz à proa
Mas num mar em pranto

Grito meu ou desencanto?

DIA DA RAÇA, DIA DA RITA !

2009-06-10T00:41:00.013+01:00

Querida Rita,

Escrevo-te para te dizer que só podias ter nascido no Dia da Raça. Mais nenhum dia te assentaria que nem uma luva como este. Mulher vigorosa, destemida, Maria da Fonte desde menina, senhora do teu nariz e de ti mesma. Nasceste para triunfar e para gerar o menino mais lindo do meu coração (e olha que o meu coração é mesmo lindo e a modéstia é uma sensaboria), por quem derramei lágrimas de alegria, desde que soube que a semente tinha sido plantada na tua leira.

Ainda ontem eras menina em cima das dunas, tal como a Inês e a Joãozinha e a Marta e o Luís e a Sofia, todos agarrados à minha saia cor-de-rosa, extasiados com a nossa música e a nossa dança sem lobos, indiferentes ainda ao crescer voraz do tempo. E o mar estendia-se à nossa frente, num odor salgado que dilatava as narinas, numa superfície sedosa, de sedução vigorosa de azul e verde, com os moinhos mais ao longe, contentes de nós, fruindo aquele tempo onde o espaço era lúcido e inteiro.
Ainda ontem eu tinha a tua idade e tu pegavas na minha filhota ao colo, enquanto alimentavas a tua imaginação prodigiosa de menina inocente.
Escrevo-te para te dizer que estou a ficar bastante madura, que isto de velha é para quem não ri e não brinca. Além do mais, o espelho é mentiroso, pois só vê por fora e "quem vê caras não vê corações". É por isso que prefiro o espelho da Branca de Neve, o «olá» que fez as delícias do teu principezinho.
Que hei-de dizer-te que tu já não saibas, Ana Rita Machado?

Se eu fosse fada, pegava na varinha de condão do tempo e andava para trás e ficava no cimo das dunas contigo e com as outras cerejas verdinhas que tinham pernas e boca. E que bem dançavam e cantavam os frutos que fostes todos, no tempo de o ser. E que tempo preenchido e deslumbrante! Mas levava o meu zezito e a matildinha também e depois logo se via, que nos contos de encantar tudo é possível. E pedia também à tia Cinda que fizesse peixinhos da horta e os bolos dos quadradinhos que vocês devoravam como gatinhos esfomeados. Ou eram pássaros?

E repetiria as mesmas loucuras. Havia de pregar sustos à noite, juntamente com o teu pai e a Lídia, lencóis pela cabeça, uivando, grunhindo, rosnando, ladrando, sei lá... Havia de vos fazer mais versos e vocês cantá-los-iam fazendo trejeitos felizes, "meninos ladinos e mal comportados/ dizem-nos às vezes, são meios tarados/tarados sois vós, tarados sois vós, velhos e caducos/ somos os maiores, somos os maiores, grupo dos malucos!". Havia de levar o Castanheira e a viola..." A paz, lutaremos, ela é o nosso Ás/ nuclear não, nem que seja um electrão/, Portugal, Portugal não foi feito para explosão"e ainda, "Parecem bandos de pardais à solta/ os putos, os putos"... Lembras-te?

Ouço as vossas vozes daqui e canto convosco. E vejo. E tenho saudades de nós todos e da casa das Pedrinhas onde nos encolhíamos (éramos tantos!) para jogar às cartas ou para nos lambuzarmos com as delícias que a tua mãe cozinhava. Ou para rirmos como doidos, com apostas ainda mais doidas que nós...

Um dia contarás isto tudo ao Zé Pedro e farás com que ele me recorde sempre como a tia Isabel maluca. Eu era tão feliz e vocês tão tentadores e inocentes! E que imaginação prodigiosa a tua...Acho que a tua irmã me amou primeiro. Isso não importa. Tu fazes anos, minha Ana Rita, mãe do zezinho, meu menino lindo do coração e só isso me basta para te desejar as maiores felicidades do mundo. E convém não esquecer os parabéns. Também por ele.Também por ti.
Adoro-te.

Tia Isabel

Obrigada, Manoel!

2009-06-04T22:14:00.012+01:00

Acabei de assistir a uma entrevista com Manuel de Oliveira, na RTP. Não houve nada de surpreendente no que ele disse, nada que os homens não tenham dito já das mais variadas maneiras. Foi uma entrevista aparentemente banal. Mas agradou-me por isso. E por aquilo também, que é uma maneira redundante de dizer como está na moda, Amei.

Um homem sossegado, tranquilo, sem buscar na manga palavras com truques de malabarismo barato; um homem sem querer mostrar que foi herói ou mártir; um homem sem estar agarrado a partidos, mas a querer deixar um testemunho : os partidos são praticamente iguais, os homens é que podem ser diferentes, embora os motivos que os empurrem sejam mais ao menos moldados em ambições afins. Por isso o seu apreço pela figura de Cristo, sendo ou não divino, porque nenhum homem suplantou o seu humanismo.

Gostei. Insisto. Gostei deste homem, que segundo palavras do mesmo, gostaria de ser recordado com melancolia, porque ela é a companheira mais íntima da sua solidão. E isto é que é espantoso.

Manoel de Oliveira, com mulher, filhos e netos e bisnetos e um corredor de amigos e de admiradores a dizer que sente a melancolia da família que perdeu, melancolia dos amigos todos do seu tempo que se finaram, melancolia de ver a vida a esboroar-se levando afectos e companhias insubstituíveis( No tempo em que festejavam o dia dosmeus anos/eu era feliz e ninguém estava morto) . E depois confessou com muita humildade que cada vez pensa mais na morte, mas que não tem medo dela porque no último suspiro o espírito se liberta e deixa de haver ódio e maldade e inveja.Gostei de tanta serenidade no meio da melancolia. Se calhar, só se encontra desta maneira. A melancolia, é claro. E gostei do humanista sincero, preocupado com o futuro da humanidade, sonhando ainda realizar um filme que aborde de forma utópica como acabar com a crise. O sonho de Thomas Moore: uma sociedade sem bancos e sem dinheiro, em que cada um exerceria o seu"métier"e todos teriam as mesmas hipóteses de se deitar ao sol.

Gostei mesmo. Judite de Sousa sorria com ternura para aquele entrevistado sem peneiras, tão diferente daqueles que pensam que a morte nunca os molestará. Aqueles que têm receita para tudo. Este não tinha receitas para nada e confessou querer ser recordado como um homem cheio de melancolia. Só se esqueceu de dizer uma coisa: que não gostaria de ser conhecido como tendo um nariz comprido. Mas isso a gente já sabia. E essa era outra história e o momento não era para brincadeiras de fedelhos.

Madrugada à Beira-Tejo

2009-05-31T15:54:00.008+01:00

Não pude ir à manifestação por motivos de saúde, mas fui acompanhando os meus colegas por telemóvel e fiz-me representar pelo meu marido.Estive sempre com os olhos colados à televisão e chorei quando vi a multidão. Escrevi este poema que envio a todos os professores que estiveram presentes e também aos ausentes que LÁ estavam.

Madrugada é sempre o dia

Dentro da alma a vibrar

E a força traz alento

Quando é ave o alimento

Que está disposto a voar.

Por isso vamos em verde

De matizes renovados

Com rebuçados de sol

No arrebol do olhar

Ai que lindo

Ai como presta
A força da nossa festa

Madrugada num cortejo

Com asas à beira-Tejo.

LÁPIDE

2009-05-29T01:17:00.004+01:00

Caíam podres as rosas
Ninguém as colhia
A doença roía-as por dentro
E morriam lentamente
Sem saber que morriam

Cheias de tristeza
Sem a alvura do linho
No cristal sobre a mesa
E riam sem saber
Que é torpe essa morte

TEMPO DE SER

2009-05-26T00:12:00.013+01:00

Inclino-me sobre a água

E vejo-me despida.

A mentira dói mesmo lavada

E o tempo de morrer é já amanhã.

Veloz e trágico é o tempo

Mas há papoilas ainda

Nos segredos dos rochedos

E as mãos são puras

Na loucura das manhãs.

Velida sou e louçana

E ainda busco o meu amigo

À beira do rio praia ou perigo

"Ai madre, moiro d'amores!"

Também há estrelas na Terra

2009-05-16T00:01:00.007+01:00

A minha mãe dizia-me muitas vezes que eu tinha nascido com uma estrela e com coração de pomba. Não me condenem os leitores pela gabarolice, mas os olhos de mãe nunca se enganam e o coração, esse descobre a intensidade das luzes e o levantar das asas. Além disso, um principezinho que amava a sua rosa não podia estar iludido,“Só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos”.

É verdade que os olhos da minha mãe eram débeis por causa dos tais genes que nascem connosco. A minha avó materna era cega, mas fazia croché e bordava com mãos que guardam mistérios. Nunca a conheci e amo-a profundamente. Chamava-se Amélia e tinha de certeza “olhos doces”. Falava-me muito dela a minha mãe e recordava o tempo em que se isolou, durante dois meses, após a sua morte, depois de ter gasto os olhos de tanto chorar, vá-se lá saber porquê…
A minha mãe tinha uma miopia fortíssima e acabou também por cegar de um dos olhos, mas transferiu a força do olhar para o coração e foi uma mulher com o vigor das maçãs e com a doçura das primeiras cerejas de Maio. Felizmente, eu saí ao lado do meu pai nesses tais de genes, oculares, claro! E noutros que não dispenso.
Mas tudo isto a propósito de quê? Tudo isto para reafirmar que a minha mãe sabia o que dizia, no respeitante à minha estrela, mas eu só descobri verdadeiramente essa evidência, num dia cheio de milagre em que uma forte descarga espiritual me apanhou de sobressalto , fazendo-me experimentar o dom da divindade.
E como o meu caminho se iluminou num domingo de Maio! Dezasseis de Maio, para ser mais precisa.

Doze horas e quarenta minutos.
O sol escorregava de brilho pelas paredes do quarto onde eu ia gemendo e sorrindo no intervalo das dores. Meu Deus, aquilo era tremendo, mas eu não estava assustada. Só ouvia, Puxa, não puxes tanto, puxa. O braço da «mana» Cinda a ajudar como uma trave. Na Basílica do Sameiro o papa João Paulo celebrava missa àquela hora, (nasce,meu bébé, nasce!).

O meu ventre estava dilatadíssimo e os espasmos eram cada vez mais fortes, mais dolorosos. O braço da Gracinda aguentava o meu esforço. A minha mãe, num entrar e sair de nervoso mal disfarçado, remexia as mãos inquietas e expectantes.. O médico, amigo de grande estimação, insistia, Puxa, puxa, mais um pouco, já se vê a cabeça, puxa, mais, puxa ( já se vê a cabeça!!!!)…

Um alívio. Um silêncio. Um grito. Mais outro. E outro. Um choro, um canto ( mãe onde estás?).

Agitação de alma, Dêem-me a minha filha, quero-a aqui, quero vê-la.

A minha filha!!!

Ainda hoje me estremeço. Obedecem-me. Ao meu lado, reconhecendo o ventreberço do aconchego, o choro cessa. Foi então a vez do meu pranto. Agudo. Intenso. Ao meu lado, uma estrela pequenina respirava tranquila, toda minúscula e luminosa que, ao mínimo ruído borboletava, ainda acanhada de tanto entusiasmo ao seu redor. A minha mãe pegava no lenço, numa comunhão de lembranças e de emoções.
Duas Marias e Ana, num momento afectivo de intimidade misteriosa, única e toda espiritual. Para sempre!

A minha filha é uma mulher. Faz hoje anos. Não vale a pena dizer quantos. Quem pergunta a idade às estrelas quando olha para o céu? E depois, o canto é o mesmo. Ainda. E o mistério também.
Parabéns, estrelinha. Que do Alto venham mais bençãos e que este seja um ano muito especial para ti, meu pão de ternura, MEU AMOR MAIOR!

OUTRORA O TEJO

2009-05-14T23:06:00.008+01:00

Este poema foi inspirado num do Delfim Peixoto que ele, amavelmente, me autorizou a alterar. Obrigada, Delfim!

Ah, quanto de mim é sal,
mar morto, charco no peito,
lodo de sangue fervendo,
por ver meu país desfeito.

Ah quanto de mim são cardos,
rosas feridas de coices,
onde sangra o meu país
de negras facas e foices.

Ah, quanto de mim é vento,
tempestade intemporal
por não ver no firmamento
uma luz p'ra Portugal.

Ah, quanto chove de mim,
chuva despida de estio
por ver que choram as águas
do Tejo triste de frio.

Ah com que raiva desejo
erguer a voz e cantar
que Portugal somos oTejo
nau arado a desbravar.