Frutos de Mim e Mar

Ainda é templo, mãe, a quente alegria desse ventre, concha branca, limpo tempo, onde de rosas teu odor foi canto e meu sustento. Tenho água na saudade e só não grito para não acordar o sono repousado no cais abandonado em que me habito.

Abrir de novo Abril Abrir com lírio Um novo abrir De Abril Abril sonhado Abrir Abril em festa E rosmaninho Abrir de novo Abril Já sepultado Abrir Abril de rosa Cor de púrpura E não abrir d’Abril Túmulo caiado Abrir de novo Abril Abrir com lírio Abrir de novo Abril Abril com cravo Abrir de novo Abril Ressuscitá-lo Abrir Abril em asa Abrir de novo E devolver a Abril Abril imaculado Abrir de Abril Abril do Povo.

Ah tragam-me um chá Um chá urgente de menta Ou pimenta preta Ou cidreira ou tília Um chá de sabor a terra De eucalípto ou oliveira Numa chávena de Abril. Ah, tragam-me um chá Com aroma a cravo Também pode ser Um chá em clave de Sol Ou em mi(m) maior Ah tragam-me um chá De todas as maneiras Com aroma verde Em vaso de esperança Também pode ser Tenho sede Ah tragam-me um chá De aroma de maçã Que o chá aquece A alma que fenece No frio deste Abril Em que um cravo canta Esganado na garganta.

Por amar de mais morreu pregado numa cruz. Uma morte brutal sem palavras de consolo " Pai, porque me abandonaste?". Apenas a dor de sua mãe estraçalhada em ondas de gritos impotentes em oceanos de lágrimas, pelo peso do mundo que o seu filho carregava no corpo, humilhantemente nu e barbaramente exposto numa cruz, cujo suor escorria em sangue, pelo rompimento de vasos capilares flagelados pelos açoites, pela coroa de espinhos que penetravam o crânio, pelas dores lancinantes de lesões provocadas pelos pregos hediondos e certeiros do martelo implacável nos pulsos e nos pés. Mas no meio da agonia ainda tem palavras para suplicar:"Pai, perdoai-lhes, porque eles não sabem o que fazem". Por amar, morreu. Por amar de mais. E continua a morrer e a sofrer humilhações, na vastidão dos séculos, em holocaustos incompreensíveis de ódio e desamor, num sofrimento vão e inútil, senão para "os que sabem o que fazem". E para esses o perdão e o rosto limpo e as "est...

Por amar de mais morreu pregado numa cruz. Uma morte brutal sem palavras de consolo " Pai, porque me abandonaste?". Apenas a dor de sua mãe estraçalhada em gritos de ondas impotentes em oceanos de lágrimas, pelo peso do mundo que o seu filho carregava no corpo, humilhantemente nu e barbaramente exposto numa cruz, cujo suor escorria em sangue, pelo rompimento de vasos capilares flagelados pelos açoites, pela coroa de espinhos que penetravamam o crânio, pelas dores lancinantes de lesões provocadas pelos crivos plantados pelos pregos hodiondos e certeiros do martelo maligno nos pulsos e nos pés. Mas no meio da agonia ainda tem palavras para suplicar"Pai, perdoai-lhes, porque eles não sabem o que fazem". Por amar, morreu. Por amar de mais. E continua a morrer e a sofrer humilhações, no corredor dos séculos, em holocaustos incompreensíveis de ódio e desamor, num sofrimento vão e inútil, senão para "os que sabem o que fazem...

(Gaelle Boissonnard) A autora deste blog, minha mãe, flor de luz e mar, faz anos hoje. Entro, assim, pé ante pé, bem de mansinho, para a encher de beijos e risos neste dia: I ntensamente floresces S egura e doce A tlas de frutos B ordado de oiro É s Peixe de Março L avrado em verde I ndelével e puro T erno e imenso. A grad eço ao céu, terra e mar tua presença, estrela do mundo, enleio lunar! Parabéns, estrela maior!!

Mais um ano de vida sobre o meu corpo.Toda eu envelheci, ainda que o tempo tenha sido generoso comigo. Mas envelheci. E não é aquela velha história de que todos envelhecemos. Envelheci pela força de muitas histórias que a vida somou em cinco décadas e mais de meia. Envelheci nos ossos que começam a dar os primeiros sintomas de desgaste, na pele que começa a perder a rigidez, no rosto que acusa algumas rugas. Envelheci e já é irreversível este envelhecimento de comando ou descomando hormonal. Não posso fazer nada. Envelheci. Curiosamente, sinto não sei onde, ainda a acenar-me, uma alma de menina. Continuo a gostar de brincadeiras malucas , de sorrisos e de gargalhadas, de partidinhas, de surpresas, do sol infinito e das árvores altas( mesmo se as vejo de baixo), da areia do mar, das crianças( meu Deus, as crianças!!!) , do passado que guardo intacto no meu espaço mais íntimo. Vou acordar um ano mais velha.Cinquenta e oito folhas de uma árvore outonal que receia perder a seiva ou v...