morto o pinhal, morto o rei, mortas as naus, mortos os sonhos que plantámos noutros cais, mortas as aves na vertigem da altura, que sopro nos trará novos beirais ? ai flores, ai flores do verde pino, chorai, como as filhas do mondego, a morte escura. ide dizer ao rei que do milagre nem as rosas se salvaram da santa esposa, que Leiria é um cemitério, um deserto de cinzas, e que bicos ardidos não gorgeiam de azul na imensidão dos céus cinzentos ai meu Portugal , meu berço de três sílabas a murchar, que me dirás das quinas que encimaste em todo o Mar ?