LINDO E PONTO FINAL

Na minha vida de professora com trinta e cinco anos de serviço, fui encaixilhando, na memória e no coração, rostos de meninos e de meninas que vi desabrochar e florir com formas e com cores variadas, com perfumes ora doces ora agrestes, ora claros ora escuros, ora garridos ora pálidos.
Por mais que se diga, não se consegue gostar de todos os alunos da mesma maneira, o mesmo se passando com eles em relação aos professores. É tudo um processo normal, pois o coração selecciona tudo de acordo com os acordes que lhe ressoam mais musicais.
Tento amar os meus alunos todos e gosto que eles gostem de mim. É uma vaidade da qual não prescindo. E gosto que enriqueçam a sua sensibilidade, despertando-lhes o gosto para a poesia e para a arte.
E retomando a música e a arte, quero recordar um aluno lindo que se chamava Maximiliano.Era alto, elegante, olhos verdes e olhar malandro e simpático. Gostávamos um do outro, numa empatia que se deu à primeira vista. O Max gostava de português e de textos bonitos, sobretudo da poesia lida com fundo musical, mas o nome das figuras de estilo, incomodava-o" O texto é lindo e ponto final, professora! É como quando toco Mozart. Sei que gosto dele e dos seus acordes e ponto final. Complica-se tudo e a vida é tão curta!". Hoje, com os meus cinquenta e sete anos, sei que ele tinha toda a razão!
Quando acabou o secundário, veio despedir-se de mim e disse-me que nunca me iria esquecer e, naquele tom brincalhão que o caracterizava, "Ó professora, devia ter nascido mais tarde!" e logo eu "Ou tu teres nascido mais cedo". Rimo-nos muito e ele partiu para o seu mundo de arte e de piano e para os acordes de Mozart onde não havia figuras de estilo.
Encontrei-o mais tarde como professor de música. Lindo, feliz, casado e com uma filha maravilhosamente encantadora. Recordámos o passado e ele voltou às figuras de estilo e à grande maçada que lhe provocaram. Risos de novo e sempre aquele olhar brilhante e cheio de vida onde a morte traiçoeira espreitava.
Passados uns tempos, soube que o meu querido Max, o meu aluno artista, o meu aluno lindo estava com uma leucemia e tentava-se a salvação na Inglaterra. Soube também que estava submetido a um tratamento violento e completamente isolado, como numa redoma.Só podia ver a família através duma porta de vidro.
Chorei pela crueldade daquela doença e porque conhecia a alma do Max e adivinhava o que ela sentia. Chorei pelo peso do capacete de aço que sufocava a órbita de sol duma espiga que era uma promessa de trigo num campo extensíssimo de verdura plasmada num olhar de ternura.
Ainda hoje vejo o Max, no fundo da sala a sorrir, sempre a sorrir com acordes de Mozart. Continua lindo, indiferente à morte que ainda o não colheu enquanto o olho também a sorrir.
Max, desculpa se falo de ti, sem deixar de utilizar figuras de estilo, mas onde quer que me leias, não as identifiques. Complica-se tudo e a vida é tão curta! Recolhe apenas Mozart e os acordes da tua beleza. E ponto final!

Silêncio de sombras.

Um penoso, profundo e pesado silêncio
Com capacete de aço
Sufocou a órbita do teu sol.

Mas que sabemos nós
Dos deuses
Guardadores do fogo?

Cintilantes
As estrelas enganam
Os olhos
Lentos
Cegos
Para a célere corrida.

Bonifrates do destino somos
Mas acreditamos
Que os álamos translúcidos
Nos protegem das sombras
Por mais tempo
A uns.
A morte a todos
Todavia.