Prometo amar o sol todos os dias que me restam e iluminá-lo com as sílabas do teu nome. Prometo a voz vagarosa a repeti-las num pátio de ternura e a demorar-me na música como me demorei nos cabelos do mar. A vida é esta rosa apertada num muro e o eco do universo puro, insuspeito mesmo à chuva. Por isso dançarei onde te habito da primeira hora do dia até à última da noite. E dar-te-ei os rumores do pião de uma criança a navegar o início dos ventos. E ainda a voz que escutas sem cor palpável até ao que restar de vida. Que a palavra é a substância do tempo que regista o que a noite não deixa acabar.
ESTIO À BEIRA-FRIO
Sinto no frio da água E no outono da folha O Inverno ch egado. Um certo desalento Um certo desagrado E uma paixão no mesmo assento. Porque será ? É agora o tempo Do crepitar da brasa E do silêncio recolhido No calor do livro. É tempo de carpir E de despir a árvore A folha desbotada. Mas se é lisa a fêmea vegetal Cobre-se de folhagem O chão E a fria paisagem Esquenta a emoção Da miríade miragem. O vento geme nos beirais E dos confins do céu Não há sinais de asas. A chuva é cântaro Mas crepita o lume E a mão espevita Lascivamente o livro. A página levanta a saia Num sorriso de catraia E faz-se estio à beira-frio.
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